Tag 546 - Alles auf Liebesspieler

Neulich im Charity Shop.
„Am Samstag gehen wir zu den Doggies, bist du dabei?“ fragte Managerin Jane, als wir gerade die Weihnachtskarten ins Regal sortierten.
„Doggies?“ Ich scannte mein Gehirn nach irgendeinem Zusammenhang.
„Na, die Dogs!“ Jane schaute mich an, als hätte ich die Hochzeit von Prinz William und Kate Middleton verpasst.
„Eishockey?“ Das war das Erste, das mir in den Sinn kam.
Jane schlug die Hände über dem Kopf zusammen. „Eishockey? Mädchen! Du hast die Dogs noch nicht gesehen? Sheila, komm mal her! Die hier ist jetzt schon so lange in England und war noch nie bei den Dogs!“
„Noch nie bei den Dogs??“ fing jetzt auch Sheila mit hochgezogenen Augenbrauen an. „Da hast du aber etwas verpasst.“
„Oh ja, die Dogs!“ mischte sich plötzlich eine Kundin ein. „Wir sind früher jede Woche gegangen, aber jetzt hab ich Hüfte. Und das lange Sitzen tut meinen Hämorrhoiden auch nicht so gut.“
„Was sind denn nun die Dogs?“ fragte ich mehr als ungeduldig.
Und alle drei antworteten einstimmig:
„Dogs! Hunde! Rennbahn! HUNDERENNEN!“

Hunderennen!

In Deutschland seit einigen Jahren verboten, doch in Großbritannien nach wie vor ein sehr beliebter Sport, und bestens geeignet zum Wetten. Die Briten lieben ja ihre Wetten. Zu jeder High Street gehört auch mindestens ein Wettbüro.
Noch spannender fand ich jedoch die Aussicht auf die Greyhounds, die im Rennen gegeneinander antreten. Manchmal lief mir schon der eine oder andere auf dem Schulweg oder im Park über den Weg Ich finde diese Hunde faszinierend, mit ihren athletischen Körpern und geradezu winzigen Köpfen. Es ist eine Schande, dass so viele von ihnen getötet werden, wenn sie nach drei oder vier Jahren für die Rennen nutzlos werden. Diese Tatsache hat mich auch schwer überlegen lassen, ob ich überhaupt mit auf die Rennbahn gehen sollte, um die Tierquälerei nicht zu unterstützen.
Aber einmal gemacht haben wollte ich es dann doch.


So fand ich mich Samstagabend mit drei meiner Charity Ladies vor der Windhunderennbahn wieder. Man konnte schon von weitem das Bellen und Kläffen von ungefähr 70 aufgeregten Hunden hören, als wir 6 Pfund Eintritt bezahlten und jeder ein Programmheft in die Hand gedrückt bekam. Zwölf Rennen würden stattfinden.



In der Dämmerung passierten wir das Stadion und betraten eine große Halle, von wo aus man die Rennen hinter einer Glasscheibe und auf Monitoren verfolgen konnte. Eine Bar gab es, eine Frittenbude und mehrere Wettschalter.
Der Ehemann von Jane tauchte aus dem Nichts aus und brachte uns zwei Flaschen Wein an unseren Tisch direkt am Fenster. Noch ein paar ‚Nibbles’ zum Knabbern ausgepackt, dann wurde sich mit hoher Konzentration dem Programmheft gewidmet.


In jedem Rennen würden sechs Hunde starten. Im Programm konnte man sehen, in wie vielen Rennen diese schon zuvor gelaufen waren, welche Platzierungen sie erreicht hatten und einige zusätzlichen Informationen mit Einschätzung. So konnte man sich ausrechnen, welcher Hund wohl gute Chancen hatte, das Rennen zu gewinnen. Ich entschied mich 50 Pence auf einen Hund mit dem Namen Mindmeheadmum zu setzen, der schon 10 Mal den ersten Platz erreicht hatte und 14 Mal den Zweiten.
Die Hundenamen waren ja so was von lächerlich. Da gab es Thirsty Rooney, Hush Honcho, Be Nice und Bringinhersunny. Ich setzte außerdem noch weitere 50 Pence auf I Went Whoosshh, einfach nur des Namens wegen.


I Went Whoosshh würde im ersten Rennen starten. Ich erhaschte einen kurzen Blick auf ihn, als die Trainer die startenden Hunde am Fenster vorbeiführten. Ein fast nachtschwarzes Tier mit Startnummer zwei. Alles klar, es konnte losgehen.
Ich erwischte mich auf der Stuhlkante hibbelnd am Fenster klebend, als mich plötzlich die Atmosphäre ansteckte. Die Halle hatte sich sehr gut gefüllt mit Leuten allen Alters. Familien, Pärchen, Stammtischbrüder, Mädchen in kurzen Röcken und schrillem Lachen, aufgeregt herumrennenden Kindern und Omis mit Gehwägelchen. Vor den Wettschaltern bildeten sich lange Schlangen.


Die Hunde wurden in die Startboxen geführt. Das Signal schrillte und augenblicklich verwandelten sich die bis dahin noch sehr ruhigen Hunde in bellende Furien, die den Start kaum mehr erwarten konnten. Und da kam auch schon der Hase. Ein orangenes Plüschteil, das nur entfernt an einen Hasen erinnerte, wurde auf einer Schiene entlang der Rennbahn gefahren. Die Boxen öffneten sich, als der Hase auf selber Höhe war, und schon kamen sechs zähnefletschende Bestien herausgestürzt und jagten dem Stück Fell hinterher. Die Stimme des Kommentators überschlug sich, man verstand nur geleierte Bruchstücke wie „oneonetwooneboooneoneone…“ und nach 23 Sekunden war es vorbei. Die Hunde bekamen Leckerli und durften für eine Weile an einem großen Plüschtier kauen, für das Erfolgserlebnis. I Went Whoosshh kam übrigens als Letzter ins Ziel. Man hörte links und rechts das Zerknüllgeräusch von Wettscheinen. Nur ich behielt meinen als Andenken.



Nach jedem Rennen war 10-15 Minuten Pause, somit zog sich der Abend sehr lange. Aber meine Ladies waren eine tolle Gesellschaft. Wir tranken Wein und aßen Bombay Mix und fettige Pommes. Ich versuchte immer wieder ein Foto der rennenden Hunde zu machen, aber meine Kamera konnte diesen Bruchteil einer Sekunde nicht wirklich einfangen.
Im 8. Rennen gewann mein Hund! Mindmeheadmum hatte nach Zielfoto als Erstes die Linie überquert. Stolz bin ich zum Wettschalter und nahm meinen Gewinn von 1 Pfund 20 Pence in Empfang.

Hunderennen in England. Es war auf jeden Fall eine tolle Erfahrung, auch wenn sie einmalig bleiben wird. Es tut mir so sehr Leid um diese wunderschönen Tiere.
Vielleicht wird es hier ja auch eines Tages verboten.

Der Charity Shop

 Jetzt muss ich aber endlich mal was über den Charity Shop schreiben. Mittlerweile bin ich sehr herzlich in den Kreis der Ladies aufgenommen worden und bin auch fest bei der Cancer Research UK als Volunteer angemeldet. Anfangs bin ich der Managerin mit der kühlen Ausstrahlung ein wenig ausgewichen. Chef-Hass-Syndrom. Aber jetzt hab ich gemerkt, dass sie eigentlich toll ist. Sie hat eine sehr direkte Art und sagt jedem sofort, wo er steht. Ich hab diese Eigenschaft schon sehr oft bei Süd-Ost-Londonern festgestellt und weiß sie sehr zu schätzen, weil es einfach kein hinter-dem-Rücken-Gerede und falsches Getue gibt. Ein wenig musste ich ja schon schlucken, als mich Jane vor ein paar Wochen zum Vier-Augen-Gespräch holte. Aber sie hat sich wirklich ausschließlich lobend über meine Arbeit und mein Auftreten geäußert. Dem Bezirksmanager – ihrem Vorgesetzten – hat sie kürzlich erzählt, ich sei „Gold wert“. Der hat mich daraufhin eingeladen, Anfang Oktober die Forschungslabors zu besichtigen, was bestimmt super spannend wird. Ich weiß nicht genau wie viele Personen für den Laden arbeiten. Ich schätze es sind so um die 20, die zum größten Teil ihre 4-Stunden-Schichten haben, oder einfach mal für eine Tasse Tee auftauchen. Da gibt es Maureen, eine meiner Lieblingsladies. Sie spricht das klare Englisch der Königin und legt sehr großen Wert auf Höflichkeit, die sie sehr direkt auch von den Kunden verlangt. Ihr Blick ist streng und ihre Stimme dunkel und kalt wie Eis. Aber sie hat diese großartige Selbstironie und einen genialen Humor, über den ich mich weglachen könnte. Rene ist die älteste Lady. Sie betont öfters, dass die Queen im Gegensatz zu ihr ja noch ein junges Hühnchen sei. Trotzdem ist Rene topfit, schreibt SMS am Handy und ist mit ihrer unendlichen Lebenserfahrung der richtige Ansprechpartner für alle Angelegenheiten. Peter wird der „Mediaman“ genannt. Sein Bereich im Shop ist CDs, Schallplatten und DVDs. Er ist immer an den neuesten Neuigkeiten der Band interessiert, kann jede Frage im allmorgendlichen Radio-Musikquiz beantworten und ist Beatles-Fan Nummer 1. Immer wieder bringt er mir Broschüren und Flyer für lokale Veranstaltungen mit und gibt mir mit Begeisterung jede Menge Insidertipps, vom günstigsten Sonntagsbraten bis zum schönsten Park der Umgebung. Kevin ist ein 19-jähriger Langzeitarbeitsloser, der im Laden seine Langweile erschlägt. Er ist sehr clever und eigentlich alles was er sagt, ist in irgendeiner Weise sarkastisch und doppeldeutig. Wir ziehen den Altersdurchschnitt deutlich nach unten. Sheila ist verantwortlich für den Shop, wenn die Managerin Jane nicht da ist. Sie ist eine kleine supernervöse Erscheinung, immer rennend, mit einem Räuspertic. Ihr fällt es sehr schwer, Anweisungen zu geben, so dass eine Menge Eigeninitiative gefragt ist, wenn nur sie im Laden ist. Sharon redet pausenlos. Ich weiß die Lebensgeschichte von jedem ihrer Enkel, kenne sogar deren Youtube-Videos, weiß die Geburtstage ihrer Katzen und Vornamen der Klempner, die gerade ihren Boiler reparieren. Ihr Gebiet sind Bücher. Inge ist Deutsche. Gebürtige Hamburgerin. Nach dem Krieg hat sie ihren englischen Brieffreund besucht und ist einfach geblieben. Manchmal reden wir ein wenig auf Deutsch, weil sie es sehr genießt, aber nach ein paar Minuten rutscht sie wieder zurück ins Englische. Es ist erstaunlich, aber in all den Jahren hat sie es nicht geschafft ihren heftig deutschen Akzent zu verlieren. Das sind jetzt nur die Leute, mit denen sich meine Schichten überschneiden und sie sind alle schwer in Ordnung. Wenn ich morgens den Shop betrete, höre ich schon die ersten Scherze und werde gleich herbeigerufen um die unmöglichsten Sachen anzuprobieren. Jedes Mal hat auch bestimmt irgendjemand etwas für mich zur Seite gelegt, das mir gefallen könnte. Und es ist immer Verlass darauf, dass Rene total meinen Geschmack trifft. Für ein paar Pfund lässt sich dann das eine oder andere hochwertige Teil abstauben. Manchmal darf ich auch an der Kasse einspringen. Mein Arbeitsplatz ist dann nicht im Nebenzimmer, sondern im Verkaufsraum. Oh welch wunderbarer Beobachtungsposten! Diese Kunden! Es ist wirklich alles vertreten. Anzugsträger auf der Suche nach Hemden, Rastalockige Freaks in den Schallplatten stöbernd, Mütter mit Kinderwägen auf der Suche nach dem Schnäppchen. Immer wieder dieselben Gesichter, die sich auf dem allwöchentlichen Charity-Run befinden. Dann gibt es die Netten, die nach dem Bezahlen gerne noch eine Minute stehen bleiben und über das Wetter plaudern. Da sind die Mürrischen, die es nicht fertig bringen auch nur ein einziges Wort während des Kaufprozesses von sich zu geben und grußlos den Laden verlassen. Die Chaotischen, die innerhalb weniger Minuten das ganze Sortiment durcheinanderbringen. Dann sind da auch noch die Feilscher, die jeden Grund nutzen um die kleine Nilpferdporzellanstatue um nochmal 5 Pennies günstiger zu kriegen. Oder die Frechen, die Charity mit Wohlfahrt für sich selbst verwechseln. Diese bunte Palette von Leuten trifft an diesem Ort aufeinander. Und ich sitze, beobachte, kopfschüttle, grinse, notiere gedanklich. Die seltsamste Kundin bisher war die Dame, die ein paar Kleider anprobierte und dann aus der Umkleide kam und mich fragte, ob ich den Reißverschluss am Rücken schließen könnte. Sie drehte sich um und ich sah schon, dass es keine Chance gab, den Verschluss auch nur um einen Millimeter zu bewegen. Das Kleid war einfach drei Größen zu klein. Aber sie beharrte darauf, dass ich es versuchen sollte und so rüttelte ich ein paar Minuten erfolglos. Und was soll ich sagen? Sie kaufte das Kleid am Ende trotzdem. So, Fazit, die Arbeit im Shop macht riesigen Spaß. Manchmal würde ich meinen Aupair-Job gerne dagegen eintauschen, der momentan ein wenig ermüdend ist. Die Sargnägel sind im Pre-Holiday-Blues und drehen ein krummes Ding nach dem anderen. Klein Sargnagel hat sich mit der Kinderschere eine neue Frisur verpasst und sieht jetzt original aus wie Alfred E. Neumann vom MAD Magazin. Groß Sargnagel fordert 24 Stunden am Tag lautstark den Kauf eines pinken Kunstlederhandtaschenungetüms „weil es Trend ist und jeder in meiner Klasse hat so eine nur ich nicht, buuhuu!“, und scheint damit jetzt endgültig in die Vorpubertät gekommen zu sein. Und Mummy versteckt die Wäsche der Kinder in ihrem Schlafzimmer, so dass ich nicht merke, dass sie am Wochenende nichts im Haushalt gemacht hat. Gähn.

Tag 346 - All I have to do is dream

Harte körperliche Arbeit… gut, Charity Shop ist nicht Kanalarbeit. Aber es bringt ein wenig Abwechslung in den Alltag.
Vier Vormittage habe ich bisher dort verbracht und bin von den Ladies recht freundlich, aber noch etwas zurückhaltend aufgenommen worden. Komisch, es sind dort komplett andere Englischkenntnisse gefragt, als wenn ich mich zum Beispiel mit jemandem im Pub unterhalte. Mir fehlen manchmal die Vokabeln zum super höflich und seriös rüberkommen. Ich merke, dass die Damen sich gerade noch sehr vorsichtig an mich herantasten, weil ich ihnen mit der trampelnden Hallo-hier-bin-ich-was-liegt-an-Einstellung wohl nicht ganz geheuer bin. Also schraube ich einen Gang zurück, rede nur, wenn es wirklich passt, höre zu, beobachte, lächle und versuche alles das ich erklärt bekomme gleich richtig umzusetzen. Ich vermeide jegliche Fluch- und Coolnesswörter und entschuldige mich höflich, wenn mir jemand auf den Fuß tritt.
Und ja, das Verhältnis wird wärmer.

Die Ladies sind faszinierend ladyhaft. Mit der Spitze des Löffels vermischen sie Milch mit Tee und nippen genießerisch an den geblümten Tassen, als wäre es ein Dom Pérignon. Die wichtigste Frage des Tages ist: „Hat jemand ein Bicky? Bicky? Anybody? No?“ Dann werden die koffergroßen Handtaschen gezückt und der Fragerin Kekspackungen in allen Farben und Größen angeboten. Hmm, Bickies! Von Oreo über Bourbon bis Mc Vities Digestive. Kekse!
Die Gesprächsthemen sind meistens die Kinder, die Enkel, und die werten Gatten. Nur Ayleen, die Älteste, redet gerne über Fußball und Tiere.
Sie sind nicht alle jenseits der 70, die Ladies. Eigentlich nur zwei oder drei. Der Rest befindet sich im Alter zwischen 40 und 60 und haben typische Namen wie Sheila, Jane und Maureen. Dann gibt es noch einen 19jährigen Arbeitssuchenden namens Kevin, der seine Langeweile ganz gerne mit den größten Keksen erschlägt. Er ist Gesprächsthema Nummer 4 – allerdings in Abwesenheit – weil er den Damen gerne Unordnung und Chaos hinterlässt.

Jane ist die Managerin des Ladens. Eigentlich macht sie nichts anderes als die anderen auch – Tee löffeln und Bickies tunken – aber sie hat das Privileg, die Schaufensterpuppen anzukleiden. Und tut dies auch mit einer Leidenschaft, als würde sie für Dolce & Gabbana dekorieren und nicht für die Cancer Research.
Sie sieht immer aus wie aus dem Ei gepellt. Hohe Lackstiefel, trendige Longshirts, jede Menge Accessoires. So klimpert sie durch das Ladengeschäft, korrigiert hier und da die Position eines Kleiderbügels und strahlt kühle Autorität aus. Ich fühle mich immer unwohl, wenn sie über meine Schulter schaut. Was aber auch damit zusammenhängen kann, dass ich eine Vorgesetztenallergie habe. Ich hasse Chefs. Nie wieder will ich unter jemandem arbeiten, der das Weiße in seinen Pickeln noch menschlicher behandelt als mich.

Die eigentliche Arbeit ist recht entspannt. Jeden Tag werden mal mehr, mal weniger Plastiktüten hereingegeben, gefüllt mit den verschiedensten Dingen. Bücher, CDs, Kleidung, Haushaltsgegenstände, Müll. Die auszuräumen ist mein Lieblingsjob. Ich liebe das weihnachtsähnliche Gefühl, nicht zu wissen, was aus den Tüten zum Vorschein kommen wird. Das ist wie aus tiefer See eine Kiste zu bergen, und den spannenden Moment des Öffnens richtig auszukosten. Um dann einen Haufen zerkauter Schuhe zu finden. Aber die Aufregung war es Wert.
Alles Nippes – und Trödelzeug wird bric-a-brac genannt. Ich schau mir alles an, und werfe sofort weg, was irgendwelche Schäden oder eklige Verschmutzungen hat. Der Rest wird in ein überquellendes Regal gestellt und wartet auf weitere Verwendung.
Dann schreibe ich Preisschilder für Sachen, die sofort ins Verkaufsregal kommen. Beim bric-a-brac tu ich mich sehr schwer. Wenn eine scheusslich hässliche Vase dabei ist in Form eines pinken Truthahns im Taucheranzug, dann schießt mir in den Kopf… wer bitte bezahlt da Geld dafür? Und gerade wenn ich ein knappes Pfund auf das Preisschild schreiben will, kommt eine Lady um die Ecke geschossen „Oooooh, ist die aber schön! Maureen hast du die Vase gesehen? Ja? Hat Jane die Vase gesehen? Jane, hast du die Vase gesehen?“ Und dann stehen sie alle um mich versammelt mit Ooohs und Aaaahs und Jane sagt: „Schreib 4 Pfund für die Vase. Nein, mach 5.“
Okay. Geschmäcker gehen auseinander. Ich muss auch lernen, wie man Glas und Kristall unterscheidet. Da gibt es wohl eine Technik, das Objekt mit dem Fingernagel anzuschnipsen und auf das PING zu hören. Und warum eine Teekanne mit Rosenmuster mehr Wert ist, als Kannen mit Pfirsichen drauf.

Am Liebsten arbeite ich mit den Klamotten. Hier wird auch erst das Schlechte aussortiert, und das Gute verwendet. Mit einer Etikettierpistole schieße ich Preisschilder durch die Labels, beschrifte diese mit Größe und Tagescode und klippse ein farbiges Plastikwürfelchen für die jeweilige Größe an den Kleiderbügel. Wenn ich eine gute Menge beisammen habe, nehme ich die Sachen mit zum Dampfbügler. Und hier bin ich wirklich an meiner Lieblingsbeschäftigung angekommen. Steaming! Der Apparat sieht aus wie ein Staubsauger und auf dem Kopfteil strömt heißer Wasserdampf. Die Kleidungsstücke werden aufgehängt und ganz bequem bis zur Knitterfreiheit bearbeitet. Währenddessen einfach Hirn ausschalten und das befriedigende Gefühl genießen, wenn die Falten ganz ohne Widerworte, „I wont!“ oder „I wanna watch TV“ verschwinden. Herrlich.

Und auch wenn es unbezahlt ist, ich glaube die Charity Sache bringt mir auf jeden Fall etwas. Man sollte einfach jede Chance nutzen, neue Erfahrungen zu sammeln.

Übrigens hat mich meine neue Carpe-Diem-Lebenseinstellung dieses Wochenende einen Flug für Oktober buchen lassen. Jetzt ist einfach Schluss mit vor sich hinträumen… Handlung ist angesagt! Ich weiß, ich hab es schon einigen Leuten erzählt, aber vielleicht mag ja jemand raten, wo es in 6 Monaten und 23 Tagen hingeht.
Mal soviel: Es ist eine Insel. Es ist heiß. Trotzdem brauche ich warme Kleidung. Ich träume davon schon seit meiner Kindheit.
Na?