Tag 127 - Seaside Rendezvous

...so adorable!

Den heissesten Tag des Jahres verbrachten wir am English Channel. Damit ging ein Wunsch von mir in Erfüllung, denn ich wollte unbedingt die Küste sehen.
Ganz entgegen meiner Vorstellung von englischer Küste, fanden wir in Broadstairs allerfeinsten Sandstrand.



Es war herrlich! Wie ein kleines Kind musste ich mich sofort in die Wellen stürzen.
Allerdings dauerte es nicht lange bis sich das Meer zurückzog und eine Landschaft voller Algen hinterließ.



Mit den Kindern watete ich durch die Pfützen auf der Suche nach Krebsen. Dabei fielen mir die vielen kleine Kreidesteine auf, von denen manche Gesichter zu haben schienen.



Spieltrieb:






Meer, ich komme ganz bestimmt bald wieder.

Tag 122 - Das große Ines-Special

Mein Schwesterlein war hier! Ganze zwölf Tage konnte ich ihr hier meine neu entdeckte Welt zeigen. Und wie erwartet war sie absolut begeistert. Es war sehr gutes Timing, denn ich hatte in dieser Zeit komplett frei. Die Kinder verbrachten zwei Wochen bei ihrem Vater. Das Haus war so herrlich ruhig, es war fast schon unheimlich. Wenn man aufräumte, dann blieb es ordentlich. Kein Spielzeug auf der Treppe verstreut, das einem den Hals brechen konnte. Nichts verschwand auf magische Weise um Tage später an den absurdesten Orten wieder aufzutauchen. Die Waschmaschine lief nicht mehr dreimal am Tag, sondern höchstens alle drei Tage. Man konnte auf das Sofa sitzen ohne sich die Hose mit Schokoladen-, Eis- oder Saftflecken zu versauen. Das Licht im Flur konnte die ganze Nacht ausbleiben, ohne dass eine kreischende Stimme („I’m scaaaaaaared!“) die Stille nach Mitternacht zerriss. Niemand nahm um 6 Uhr morgens die Küchenschränke auseinander auf der Suche nach Keksen und Schokopulver, und niemand forderte um 7 Uhr lautstark ein Frühstück („I’m staaaaaarving!“). Ich hab mich schon seit Wochen auf mein kleines Schwesterherz gefreut und Ines hat mir auch eine Woche vorher verkündet, vor lauter Aufregung nicht mehr richtig schlafen zu können. Sie ist ganz alleine geflogen, mit ihrem Köfferchen in der Größe eines amerikanischen Kühlschranks… und hat am Flughafen leider drei Stunden auf mich warten müssen, weil Mummy und ich im Stau steckten. Aber richtig steckten. Übrigens mein erstes englisches Verkehrschaos, ich war mächtig beeindruckt. Bisher hatte ich immer Glück gehabt. Beeindruckt ist auch das Wort, das man an der Stelle für Ines finden könnte, als wir sie und ihren Kühlschrank schließlich ins Auto geladen hatten. Willkommen in London! Bei leichtem Nieselregen sind wir im Linksverkehr über die Themse gefahren, mit Blick auf die Docklands und die Finanzgebäude von Canary Wharf. Londonerischer geht’s für den Anfang kaum. Durch die Augen von Ines konnte ich alles noch einmal so erleben wie an meinem ersten Tag. Als ich vor vier Monaten hier angekommen bin. Vier Monate, Wahnsinn. Die Zeit fliegt. Fahrten zum Flughafen sind immer mit einem kurzen Stopp bei einem bekannten schwedischen Möbelhaus verbunden, das sehr praktisch auf dem Weg liegt. So gab es das erste englische Frühstück für Ines bei Ikea: Spülwasserkaffee und Bohnen in Tomatensoße. Lecker! Am späten Mittag waren wir endlich Zuhause. Es stellte sich heraus, dass Ines’ Koffer nicht nur das Volumen eines Kühlschranks hatte, sondern auch hauptsächlich Lebensmittel enthielt. Brot hat sie mitgebracht und Kuchen und Haribo und Salami und natürlich Spätzle mit meiner Lieblings Knorr Bratensoße (Spätzle mit Sooooß!!!). Das schrie so richtig nach einem Dinner-Abend mit rustikal schwäbischer Küche. Aber nicht an diesem Abend. Ich verplante Ines sofort, denn es war Donnerstag. Donnerstag bedeutet Open Mic Night in meinem Pub. Sogar Mummy schloss sich uns zur Feier des Tages mit einer Freundin an, so zogen wir zu viert los. Ich hatte meinen ‚Special Freak Friends’ schon Wochen vorher erzählt, dass meine Schwester kommen würde. Und sie adoptierten Ines sofort. Erst war ich ständig mit Übersetzen beschäftigt, weil Ines sehr unsicher mit dem Sprechen war. Aber nach dem zweite Snakebite entfaltete sich das Gift des Schlangenbisses: Sie saß entspannt zwischen den Engländern und gab Deutschunterricht. Mehr oder weniger erfolgreich. „Nase spielt Klavier.“, teilte mir einer der SFF nach einer Weile mit. Nicht ganz schlecht. „Da müssen wir wieder hin.“, murmelte Ines vor dem Einschlafen mit einem seligen Grinsen. Zunächst stand der erste Trip in die Innenstadt aus. Unser Ziel war eigentlich Camden Town, doch zuerst machten wir noch einen Stopp am Trafalgar Square und ließen uns mit den Touristenmassen langsam in Richtung Big Ben schwemmen. Wir verbrachten bestimmt eine Stunde im Souvenirshop um ein paar Mitbringsel für unsere Familie zu finden. Was für einen Schrott es doch nicht gibt, haha. Danach folgte ein kleines Fotoshooting mit Big Ben, Underground-Schild und Telefonzelle. Touristenkram eben. Camden Town war genau Ines’ Welt. Wir wühlten uns durch die Kitschsachen, probierten uns durch die Fress-Stände und chillten mit jeder Menge ausgeflippter Leute am Kanal. Am Sonntag legten wir die erste Pause ein und gingen für ein paar Stunden in den Park. Man kann manchmal kaum glauben, dass man hier wirklich in London ist. Nur wenige Laufminuten vom Haus entfernt ist ein Vogelschutzgebiet mit netten Wanderwegen entlang einem Bach. In den hohen Wiesen bezirpten tausende von Grillen den Hochsommer und es war entspannend nach dem Tag in der Innenstadt. London ist manchmal einfach extrem anstrengend. Die Tubes sind überfüllt, es ist Hektik in den Undergroundstationen, auf der Straße dröhnen die Busse, überall sind Menschen, Sirenen, schrill piepende Fußgängerampeln, Zeitungsverteiler („ Freeeeeeee Llllllllondon Llllllllite!!!“), hupende Autos. Ich bin Stadtmensch, ohne Zweifel, aber es schlaucht manchmal. Und dann freu ich mich über den Entengrützenteich im Park um die Ecke. In der folgenden Woche fingen wir an durch die High Streets zu ziehen und die Charity Shops abzuklappern, auf der Jagd nach Schnäppchen. Ines wollte ihren durch die fehlenden Lebensmittel wirklich leer gewordenen Koffer mit neuen Sachen auffüllen. Wir waren wirklich erfolgreich. Natürlich gibt es in den Second Hand Läden jede Menge Ramsch, aber hin und wieder trifft man doch auf ein Goldstück. Ich muss es einfach loswerden, dass ich meine Garderobe jetzt um eine Jacke von Vans, eine brandneue River Island Jeans und ein ungetragenes Ralph Lauren Shirt erweitert habe und dafür nicht mehr als knapp 15 Pfund (20 Euro oder so) bezahlt habe. Ätsch. Obwohl Ines es danach ein wenig bereute, dass sie mir die Jacke großzügig überlassen hatte. Es gibt halt leider nur Einzelstücke in den Charity Shops. So verbrachten wir die Tage bis Mittwoch mit shopping, essen, shopping, auf den Bus warten, shopping, Bus fahren, shopping und shopping. Und shopping. Mittwoch war ein Highlight. Für den Abend war unser Spätzle-mit-Soße-Dinner geplant. Ich hatte einen meiner Special Freak Friends eingeladen, Paul, der zum ersten Mal mit deutschem Essen konfrontiert werden sollte.Nach einigen Überlegungen waren Ines und ich uns über das Menü einig: Hähnchen in Rotweinsoße, Spätzle, zweierlei Knödel und irgendein Alibi-Gemüse. Ich krieg Hunger, wenn ich das hier gerade so schreibe. Das Bild ist übrigens entstanden, unmittelbar bevor ich den kompletten Tellerinhalt in Soße ertränkt habe. Was soll ich sagen, es war ein voller Erfolg. Die Soße war so lecker, ich hab am nächsten Tag den Topf mit der restlichen Soße leergetrunken als wäre es Nektar. Soße, hmm, Soße. Da wurde mir erst bewusst, dass es hier eigentlich nie Soße gibt. Tomatensoße ausgenommen. Die Semmelknödel kamen übrigens am Besten an. Und ich hab beschlossen, dass es die hier zukünftig öfter mal geben wird. Die Kinder gewöhn ich schon dran, muhaha. Pfanni Kartoffelknödel mögen sie nicht, aber die sind auch ziemlich fad, wenn man sie nicht gerade mit Knoblauch pimpt. Es war ein herrlich warmer Abend, den wir mit sehr viel Cider im Garten ausklingen ließen. Verdammt viel Cider. Bulmers auf Eis ist dieses Jahr mein Sommergetränk. Am nächsten Tag war es heiß. So eine richtig schwülwarme Hitze, bei der man sich nicht mehr als unbedingt notwendig bewegen mochte. Schon gar nicht verkatert. Ines und ich waren aber tapfer gingen in den Park. Dort fanden wir wenigstens die nötige Abkühlung, als wir kindisch kichernd durch den Bach wateten. Den Spaß verdarb uns dann aber ein riesiger Blutegel, der genau dort am Grund entlangkroch, wo kurze Zeit vorher noch unsere Füße waren. So ergriffen wir die Flucht, bevor er uns fressen konnte. Es war wieder Donnerstag: Open Mike Nite, yay. Und es hörte genau in diesem Moment auf schwül zu sein, als wir in den Bus stiegen. Es fing an zu schütten. Störte uns nicht, denn der Pub ist nicht weit von der Bushaltestelle entfernt. Doch der Busfahrer ließ alle Passagiere aus irgendwelchen Gründen eine Station zu früh aussteigen. So rannten wir wie irre durch den Regen von einem Dach zum Nächsten um wenigstens einigermaßen trocken anzukommen. Doch keine Chance, schon nach ein paar Meter waren wir klatschnass, und als wir schließlich den Pub erreichten, komplett durchweicht. „Towels! Towels!“, rief der Manager und kurz brach Hektik aus. Der Barmann sprintete die Treppe rauf ins Hotel und brachte uns frische, weiße, angewärmte, duftende Hotel-Handtücher. Was ein Service, hach. Der Abend war zum totlachen. Während Ines und ich langsam vor uns hin trockneten, beobachteten wir die Leute. Der Pub war vor ein paar Jahren ein Schwulentreffpunkt. Und scheinbar wollen die Schwulen ihren Pub in letzter Zeit wieder zurückerobern. An diesem Donnerstag war das Publikum irgendwie ein wenig queer. Aber es war ganz witzig anzusehen, wie die tussigen Kerle durch den Pub schwebten. Nur der spontane Bühnenauftritt war ein wenig… naja… schlecht. Zum Glück waren auch genug nichtschwule Musiker anwesend. Einige sind wirklich hervorragend und ich könnte stundenlang zuhören. Ich liebe es, wenn sie gegen Ende dann wild zusammengewürfelt auf der Bühne stehen und ‚Baker Street’ spielen. Wenn sie gerade niemanden am Saxophon haben, ist das Publikum für diesen Teil zuständig (Dädädä dä dä dääää). Jeder macht mit und alle haben gute Laune. Diese Abende sind absolut berauschend. Auch Ines war sofort mit dem Pubfieber infiziert und wünschte, sie könnte jeden Donnerstag dort hingehen. Am Tag danach hatten wir ganz große Pläne: Wir wollten ins große Bluewater Shoppingcenter. Ich war selbst noch nie dort gewesen. Wusste nur, dass es gigantisch sein sollte. Und das war es auch. Auf zwei Ebenen reihte sich ein Geschäft nach dem anderen. Es war Schlössle Galerie in zwanzigfach. Man wusste gar nicht wo man zuerst hinschauen sollte. Es war eine totale Reizüberflutung. Nach einer Stärkung bei Krispy Creme Doughnuts gingen wir systematisch vor und stürmten einfach jeden ansatzweise interessanten Laden. Bevorzugt welche mit völlig sinnlosem Kitschzeug und Süßigkeiten. Leider gab es keine Charity Shops, deswegen hielten sich unsere Ausgaben in Grenzen. Ich kaufte nur so nebenbei im Apple Store das neue Iphone. Tjaaa, leider nicht für mich selbst, sondern für Emils Kumpel, der mir dafür Geld überwiesen hatte. Das teure Ding in meinem Besitz machte mich aber ein wenig nervös und ich umklammerte die restliche Zeit in Bluewater krampfhaft meine Tasche. Verfolgungswahn lässt grüßen. Auch auf die Gefahr, dass es jetzt wirklich langweilig ist… aber abends waren wir wieder im Pub. Dort war Konzert einer lokalen Rockband. Die wollte ich schon vor ein paar Wochen sehen, hatte aber Nachtschicht. Wir hatten während des Konzerts viel Spaß am Tresen mit ein paar Special Freak Friends. Ich staune immer noch, wie schnell sich Ines zwischen all den SFFs wohl fühlte. Hah, das ist mein Schwesti. Von Verständigungsproblemen übrigens keine Spur… es war sowieso zu laut um sich zu unterhalten und lief auf Zeichensprache hinaus. Mit leichtem Hörschaden, aber komplett zufrieden, nahmen wir wieder den letzten Bus nach Hause. Am nächsten Tag, Samstag, sollte noch einmal ein großer Innenstadt-Trip anstehen. Wir starteten am späten Morgen mit der Tower Bridge. Das Wetter war wundervoll, als wir entlang der Themse spazierten. Kurz ein paar Erinnerungsbilder und ab zur nächsten Station. Wir hatten so einiges vor an diesem Tag. Als Nächstes nahmen wir die Tube zum Piccadilly Circus und machten uns in Soho auf die Suche nach dem Sushi-Laden, den ich beim letzten Mal dort gesehen hatte. Leider hatte ich die falsche Straße in Erinnerung und wir liefen eine Weile planlos durch die Gegend. Aber wie ich es jetzt schon so oft erlebt hatte, plötzlich standen wir direkt davor. Yoshino verkauft fabelhaftes Sushi zu winzigen Preisen. Das sollte unser Mittagessen werden. Mit einer großen Tüte voller Nigiri und gemischten Rollen machten wir uns dann auf die Suche nach einem Ort, wo wir in Ruhe essen konnten. Die Wahl fiel auf einen kitschigen Pavillon in Chinatown. Irgendwie war es ein geniales Gefühl, dort auf der Straße zu sitzen und zu futtern. Obwohl es eventuell nicht sehr höflich ist, wenn man japanisches Essen mit nach Chinatown bringt. Keine Ahnung. Den Nachtisch holten wir in South Kensington. Dort ist ein Laden, der die weltbesten Cupcakes verkauft. Sogar Madonna hat dort scheinbar für ihren Geburtstag Cupcakes eingekauft. Ich war im Mai mit Hannah dort und träume seither immer noch von diesem intensiv schokoladigen Geschmack. Wir aßen dieses Produkt des Himmels dann ziemlich unwürdig an einer Bushaltestelle mit Blick auf Baustelle, aber es hat sich gelohnt. Mit dem Bus wollten wir die paar Stationen in die Kensington High Street nehmen. Leider war es wohl der falsche Bus, so stiegen wir spontan an der Station Earls Court aus. Dort fand gerade ein Bierfestival statt… leider kostete es Eintritt. Doch wir bekamen ein paar Eindrücke in Form von seltsamen Gestalten mit starker Bierfahne. Warum hab ich das jetzt überhaupt geschrieben? Egal. Von dort aus konnten wir mit der Tube weiterfahren. Nach wie vor ist Kensington mein Lieblingsstadtteil. Es ist eine ziemlich relaxte Gegend. Nicht von Touristen überrannt, nette Geschäfte und schöne Gebäude. Ich sitze dort gerne bei Starbucks in einem der Sessel direkt am Fenster und beobachte die Straße. Übrigens fanden wir in Kensington auch einen Charity Shop. Die Klamotten dort sind aber nicht wirklich exklusiver als in anderen Second Hand Läden. Wir liefen zu Freddie Mercurys Haus, damit Ines auch ein paar Bilder davon machen konnte. Welch Enttäuschung, an der grünen Tür war ein „wet paint“ Schild. Anscheinend war sie ausgerechnet an diesem Tag gestrichen worden. Jetzt weist wirklich nichts mehr darauf hin, wer dort einmal lebte. Abends fuhren wir noch einmal zum Piccadilly Circus und machten einen Besuch im Trocadero Center und ein paar Souvenirläden. Bei irgendeinem Billigasiatenschnellimbiss aßen wir irgendwelche frittierten Sachen aus einem Pappkarton, die aber überraschenderweise sehr gut waren. Damit hatten wir unser Programm abgeklappert und konnten ziemlich erledigt von Charing Cross nach Hause fahren. Wir verbrachten den Abend auf dem Sofa mit Fernseher. Es lief ‚Cast Away’. Ines meinte, das könnte sie problemlos auf Englisch gucken, weil es sowieso nicht viel Dialog gibt, wenn Tom Hanks einsam auf einer Insel festsitzt. Am Sonntag waren die Kinder wieder zurück. Nach zwei Wochen beim Vater waren sie anfangs wie ausgewechselt und ziemlich anstrengend. Mir will gerade absolut nicht mehr einfallen, wie wir den Montag verbracht haben. Ich glaube wir waren in Charity Shops, haha. Dienstag war Ines’ Abflugtag. Ich hatte morgens College und ließ mich von Ines am Mittag abholen. Was eine verdammt gute Leistung ist, dass sie dort alleine hingefunden hat. Inklusive halbstündiger Busfahrt. Respekt! :-) Die letzte große Aktion in London war noch ein Besuch bei Sainsbury’s. Das ist eine Supermarktkette. Ines deckte sich mit einigen Kuchendekorationssachen ein (ganz die Konditorin), einer Jumbo-Tüte Chips, mehreren Packungen Muffins, Doughnuts und natürlich einer zwei Liter Flasche Cider. Okay, wir mussten später noch einmal eine kaufen, weil sie die erste in ihrem Koffer irgendwie explodieren ließ. Cider schmeckt toll, aber es stank dann doch ein wenig sehr alkoholisch. Nach sehr viel Stress und Chaos, verursacht durch die hektische Gastfamilie hier, hust, saßen wir auch schließlich im Auto zum Flughafen. Viel zu früh, was wieder Wartezeit für Ines bedeutete. Aber ich schätze mal, für die zwölf Tage hier hat sich die ganze Warterei gelohnt. Wir hatten wirklich eine super Zeit. So, Ines, ich hoffe ich hab nichts vergessen, ausgelassen oder dazugedichtet Das war’s für heute. Eventuell fahren wir am Mittwoch an die Küste… aber da der Ausflug jetzt schon zum zweiten Mal verschoben wurde, bin ich da noch sehr vage… wird aber wieder ein wenig neuen Schreibstoff bringen. Lasst es euch gut gehen und esst ein paar Spätzle mit viel Sooooß für mich mit. Rock on!

Tag 93 - Hundert in Sicht

Wir nähern uns der 100!

So, ich melde mich nach Wochen wieder aus dem Mailurlaub zurück. Mailurlaub liest sich wie Mali-Urlaub… und genau so scheint die Temperatur auf der Britischen Insel auch gewesen zu sein. Hier ist absolut Sommer. Am liebsten würde ich mich in diesem tropischen Klima irgendwo platt wie ein Seestern auf den Kellerboden kleben und warten, dass es vorbei geht. Aber diverse Draußenaktivitäten, allein schon der Schulweg, lassen sich nicht vermeiden. Das hat jetzt dazu geführt, dass ich mir die Bräune meines Lebens eingefangen habe. Mehrmals am Tag betrachte ich fasziniert meine Arme, weil sie mir durch die krasse Farbveränderung so fremd geworden sind.

Die Engländer können eigentlich ganz gut mit diesen Temperaturen. Die männlichen Inselbewohner reißen sich bei Andeutung des ersten Sonnenstrahls sofort die T-Shirts vom Leib um stolz ihre Oberkörper spazieren zu führen. Ich schätze mal, manche machen sich morgens nicht einmal die Mühe, sich überhaupt ein Shirt anzuziehen, und verbringen den ganzen Tag nur in Shorts. Manchmal ganz nett anzusehen, der Bauarbeiter-Look... aber beim Einkaufen mag ich es dann doch nicht, in der Schlange an der Kasse direkt vor einem haarigen Rücken zu stehen. Außerdem bin ich genau in Achselhöhlenhöhe, was beim U-Bahn fahren nicht gerade angenehm ist, wenn sich die schwitzenden Shirtlosen direkt neben mir an der Deckenstange festhalten. Bäh.

So, ihr Lieben, wie geht’s euch? Ich weiß, ich hab es furchtbar schleifen lassen mit den Erlebnisberichten. Aber ich bilde mir ein, im letzten Monat eine wichtige Entwicklung durchgemacht zu haben. Da wäre vor allem das Wunder der Sprache. Dachte ich vor ein paar Wochen noch, dass sich überhaupt keine Fortschritte in meinem Sprachschatz bemerkbar machen würden, scheint es jetzt plötzlich über Nacht passiert zu sein. Und das gibt einen so riesigen Motivationsschub, dass ich immer mehr will. Mehr Input! Meeeehr Input! Nummer 5 lebt!

Es kommt jetzt öfter mal vor, dass ich mich abends vor den Fernseher setze und von Alan Carr bis Jimmy Carr die Comedies durchzappe. Ich lache über jeden gelungenen Einzeiler übrigens zweimal… einmal wenn ich ihn sprachlich verstanden habe, und dann noch mal, wenn ich ihn auch inhaltlich kapiert habe. Wow, that’s entertainment!

Auch Lesen bringt weiter. Ich hab die Autorin Dorothy Koomson für mich entdeckt. Sie hat diesen Southeastern Slang in ihren Büchern, der hier in der Gegend zu hören ist.

Der Pub ist mein zweites Zuhause geworden. Mittlerweile bin ich wirklich einer von den Regulars, die mindestens einmal die Woche dort sind. Ich kenne jeden Namen zu jedem Gesicht und es ist eigentlich egal wann ich dort aufkreuze, es ist immer jemand zur Unterhaltung zu finden.

Ab und zu treff ich mich auch mit ein paar College Leuten. Nicht ganz so oft. Es gibt ein paar Leute in der Klasse, mit denen bin ich einfach nicht auf einer Welle. Wir haben nichts gemeinsam, außer dass wir Ausländer sind. Und das reicht mir nicht als Grund, warum ich meine begrenzte Zeit mit ihnen verbringen sollte. Und ich hab auch keine Lust, eine Woche im Voraus Bescheid zu sagen, ob ich an dem und dem Abend mit in den Pub komme, damit man „besser planen kann“. Ich plane nicht. Entweder ich tauche auf, oder eben nicht.

Eine hab ich ja ganz besonders gefressen. Sie ist „die Klassensprecherin“. Natürlich haben wir keinen Klassensprecher, aber wenn, dann wäre sie es. Ihr Lebensraum ist in den Ärschen anderer, in denen sie sich häuslich einrichtet und dann gemütlich steuert. Ich würde nicht sagen, dass sie dumm ist. Aber berechnend und kalkulierend. Sie ist mir nicht geheuer, deswegen meide ich sie.

Die Klassensprecherin organisiert natürlich immer mal wieder gemeinsame Aktivitäten. Hut ab, sie schafft es wirklich, die ungefähr 20 Leute für ihre Ideen zu gewinnen und auch zu versammeln. Allerdings verlaufen diese Abende immer wieder langweilig, weil man sich dann entweder in einem Nachtclub anschreit, weil die Musik zu laut ist um sich zu unterhalten… oder man sitzt in einem Restaurant zwischen Leuten, denen man eigentlich nichts zu sagen hat und lauscht den Ausführungen der Klassensprecherin zu Schlinks „Der Vorleser“, die damit einen irrwitzigen Versuch startet, den Abend intellektuell zu gestalten. Klar. Mit einer Horde vollpubertärer Italiener am Tisch. Doch selbst dafür hat die Klassensprecherin eine Lösung und fasst das Buch kurzerhand mit dem Satz „Junge hat Sex mit einer älteren Frau“ zusammen, womit ihr das Interesse wieder sicher ist. Ja, doch, sie ist unglaublich souverän.

Ich war seit einer Weile nicht mehr bei diesen „Klassentreffen“ dabei, weil mir definitiv der Spaßfaktor daran fehlt, was ich auch immer mehr oder weniger genervt als Begründung angebe. Trotzdem hört die Klassensprecherin nicht auf, mich einzuladen. Ständig habe ich wieder neue Termine und Ideen in meinem Posteingang.

Letzte Woche wurde ich von anderer Seite dann doch überredet, mich mal wieder anzuschließen. Ich hab schon die Augen verdreht, was das wohl wieder geben würde. Tatsächlich, vor dem Treffen schrieb mir jemand ganz entzückt eine SMS, dass die Klassensprecherin verfügt hätte, alle Girrrrrls sollten schöne Kleidchen tragen und die Boyyys feine Hemden, wir gingen nämlich ganzganzganz schick aus und hätten Dinner.

Prima.

Ich hab Stunden damit verbracht, die unkleidchenhaftesten Sachen aus meinem Kleiderschrank zu suchen. Meine in Berlin zugrunde gerichteten Sneakers, schwarze zerschlissene Cargohose (ich liebe sie), schwarzes Tank Top. Als Handtasche mein abgewetzter Seesack. Gun’ Tach Frau Flodder. Immerhin hatte ich ein leichtes Gefühl der Rebellion.

Dann bin ich eine halbe Stunde früher losgefahren und erst noch in meinen Pub, nicht weit vom Treffpunkt. Vollständig nüchtern konnte ich diesen Abend nicht antreten. Während ich mein Snakebite trank, erzählte ich zwei Bekannten die Story. Aus heiterem Himmel beschlossen sie mich zum Klassentreffen zu begleiten um mir Gesellschaft zu leisten und das Ganze ein wenig aufzulockern. Erst fand ich es keine so gute Idee. Matt als Skinhead und Dave als HeavyMetalFreak erscheinen auf den ersten Blick doch ein wenig… ähm… radikal. Aber vielleicht würde mich die Klassensprecherin dann nie wieder einladen!

Mit etwas Verspätung trafen wir beim Mexikaner ein. Der Klassensprecherin im schicken Kleidchen sprangen fast die Augen aus dem Kopf und auch der Rest der Gesellschaft schien ein wenig verunsichert wegen meiner beiden hünenhaften Begleiter.

Wir bestellten Bier. Ich konnte es die ganze Zeit im Kopf der Klassensprecherin arbeiten sehen, dass sie auf der Suche nach Problemlösung war. Ganz offensichtlich war ich in diesem Fall das Problem, weil ich ihre Kompetenz untergrub, indem ich diese Fremkörper in ihre Anhängerschaft schleuste.

Nach dem zweiten Bier, als schon zaghaft die ersten Handshakes zwischen College und Pub ausgetauscht wurden, fand sie den Ausweg. Ich glaube, sie gäbe eine gute Präsidentin ab.

Nachdem sie ein paar Worte mit dem Kellner gewechselt hatte, kam dieser und beharrte darauf, wir müssen etwas zu Essen bestellen oder gehen.

Ziemlich einfache Entscheidung. Den Rest des Abends amüsierte ich mich mit den Freaks auf dem Open Mike Evening im Pub, während mich die Klassensprecherin bestimmt schon gedanklich aus ihrem Mail-Verteiler löschte.

Ich bin gespannt auf Dienstag, ob sie noch irgendeinen Kommentar abgibt.

So, genug gelästert.

Der Alltag hat mich hier richtig fest im Griff und lässt die Tage vorbeifliegen. 93, ach du Scheiße. Ich bin doch gestern erst angekommen! Die Zeit geht so schnell vorbei. Jede Woche ist durchstrukturiert, bringt Arbeit mit sich, lässt mir aber auch genug Freiraum für College, Pub… und mich selbst. Ich fühl mich voller positiver Energie und genieße nach wie vor jede Minute hier. Ganz besonders freu ich mich über das enge Verhältnis zu den Kindern. Die Große hat mich vor ein paar Tagen gefragt, ob ich nicht für immer bei ihnen bleiben könnte. Und auch wenn ich die beiden manchmal auf den Mond schießen könnte… ich hab sie wirklich sehr lieb. Nur mit dem in die Hose kacken könnten sie mal aufhören.

Jetzt sind Sommerferien. Die Kids werden zwei Wochen mit ihrem Vater in den Urlaub fahren, so dass das Haus wahrscheinlich gruslig still sein wird in der Zeit. Aber die kinderfreie Zeit will ich nutzen für einige Ausflüge in die Londoner Umgebung und an die Küste.

Ach ja, und Ines kommt in elf Tagen!

Das wars für heute. Ich fühle mich total aus der Übung, was das Schreiben angeht. Und irgendwie hab ich das Gefühl, ich wollte noch so viel mehr schreiben… aber irgendwie mag es mir gerade nicht mehr einfallen. Die Klassensprecherin hat mich zu sehr beschäftigt.

So lange lass ich euch nicht mehr warten.

Mieser Ohrwurm

Vielen Dank an den Freak bei der Open Mic Night, der mir den Song ins Hirn tätowiert hat.

Give me a London girl everytime,
I've gotta find one I've made up my mind
Give me a London girl everytime,
I want a London girl

Achtung, Youtube-Link öffnen auf eigene Gefahr. Es gibt hier also auch Sauflieder.

Tag 46 - Miss Understood

Oh Lord, please don’t let me be misunderstood!

Zugegeben, ich dachte früher ernsthaft, The Animals würden davon singen, dass ein trauriger Schwuler auf keinen Fall Miss Understood sein will. Und ich hatte vor dem geistigen Auge immer einen halbgeschminkten Typen im Transvestiten-Club, der mit verschränkten Armen vor seinem Miss Understood-Kostüm steht und schmollt.

So viel dazu.

Wo verschiedene Kulturen aufeinander treffen, bleiben natürlich auch die Missverständnisse nicht aus.

Das Hände schütteln ist in Großbritannien nicht so sehr verbreitet wie in Deutschland, denke ich. Gut, so ist es jedenfalls hygienischer, aber manchmal irritiert es einfach, weil ich nicht weiß was ich machen soll, wenn ich jemandem vorgestellt werde. Ich hab mich jetzt mit mir selbst auf ein winkend die Hand heben geeinigt, kombiniert mit einem langgezogenen „Hiiii, nice to meet you!“ oder „Hiiii, how are you?“ und riesigem Grinsen und fahre ganz gut damit.

So hab ich das auch gemacht, als ich den Vater der Kinder zum ersten Mal traf. Er holt sie jedes zweite Wochenende ab. Es ist dann meine Aufgabe, die Übergabe an der Tür abzuwickeln, neueste Infos weiterzugeben, schaufelweise Spielzeug in sein Auto zu karren und auf keinen Fall die Tasche mit den Wechselklamotten vergessen.

Daddy ist eine ziemlich elegante Erscheinung. Dickes Auto, feiner Anzug, und busy, busy, busy. Alles sollte Recht zügig gehen, denn er hat es immer eilig.

So an diesem einen Wochenende vor drei Wochen. Ich öffnete die Tür, nachdem Daddy (mangels Klingel) den Briefkastendeckel klappern ließ, und war gedanklich noch bei den Schuhen der Kinder. So war das Erste, was ich von Daddy wahr nahm, eine ausgestreckte Hand. Gewohnheitsmäßig hab ich danach gegriffen, er hat sie weggezogen, ich hab aber noch mal nachgeschnappt, sie gepackt und typisch Deutsch erstmal ausgiebig geschüttelt, während ich mich nach seinem Befinden erkundigte.

Der Blick war Gold wert.

Eigentlich, das wurde mir im Moment des Schüttelns erst so richtig bewusst, wollte er nur nach der Tasche mit den Klamotten greifen und hatte nicht die geringste Absicht hier aus heiterem Himmel eine formvollendete Begrüßung stattfinden zu lassen.

Egal, ich hab mein Programm souverän durchgezogen. Seitdem hält er ein wenig Abstand, wenn ich die Tür öffne.

Etwas weniger spektakulär, aber trotzdem lustig, war das Missverständnis bei Nero Caffé, wo ich mir meinen schulmorgendlichen Coffee Americano hole. Vorab muss ich kurz erwähnt haben, dass mir schon in Deutschland die Frage nach der Kundenkarte mächtig auf die Nerven geht. Nein, ich habe verdammt noch mal kein Interesse daran, mein Konsumverhalten ausspionieren zu lassen. Und Schande über die Kundenkartenbesitzer, ihr tut jemandem mächtig einen Gefallen.

Hier erscheint mir das ganze noch mal doppelt so schlimm. Man wird wirklich überall danach gefragt. Überall. Nerv.

Ganz süß finde ich dagegen diese kleinen Stempelkärtchen, auf die man pro Konsum ganz unregistriert ein Stempelchen kriegt, und bei fünf oder zehn Stempeln mit einem Gratiskaffee, Freikeks, Umsonstmuffin oder Werbekugelschreiber belohnt wird. Allerdings artet das dann doch ein wenig aus, weil man diese Kärtchen auch überall bekommt und komplett den Überblick wie auch den Platz im Geldbeutel verliert. Ich hab meine Kärtchen jetzt auf Nero Caffé und Millie’s Cookies beschränkt, bei denen ich wirklich regelmäßig Kunde bin und nur zu gerne meine Belohnung einlöse.

Allerdings wird man gewöhnlich nicht nach den Kärtchen gefragt, sondern man muss selbst daran denken, sich einen Stempel zu holen. Ist ja klar, verschenkt wird nicht gerne.

Komplett überfordert war ich eines Tages bei Nero, bevor ich in Besitz meines ersten Stempelkärtchens war.

„Lloyd Card?“ So die Frage der Kassiererin.

Äh. Ja. Umständlich und ein wenig irritiert hab ich meine Lloyd Card aus dem Geldbeutel gekramt. Meine Bankkarte. Soll ich das Käffchen mit Karte zahlen?

„Soll ich das jetzt wirklich mit Karte zahlen?“ Der Betrag von einem Pfund Nochwas erschien mir dann doch ein wenig winzig.

Genau so irritiert die Dame hinter dem Tresen.

„Können Sie nicht bar zahlen?“

Kopfschüttelnd hab ich meine Lloyd Card wieder eingepackt. Ich wollte doch die ganze Zeit in bar zahlen, bis sie mich daran gehindert hat. Was war das jetzt für eine Aktion?

Erst in der darauffolgenden Woche, sollte mir der Begriff „Loyalty Card“ etwas sagen. Seither hat mich aber niemand mehr danach gefragt.

So, nachdem das jetzt aber eher leicht zu vergessene Faux Pas waren, hier doch noch zum Missverständnis, das mir Anlass zu dieser Mail gegeben hat und noch eine Weile nachgehen wird:

Extrem peinlich ist mir diese Nachbar-Geschichte. Aus der letzten Mail erinnere man sich, dass mir der Nachbar nicht ganz geheuer ist.

Wir waren zusammen auf dem Spielplatz. Er mit seiner Tochter, ich mit meinen beiden Terrorgnomen. Während die Kinder miteinander spielten, betrieben wir Konversation. Smalltalk. Sein Southeast Dialekt ist höllenmäßig, ich muss immer ganz genau hinhören.

Jedenfalls fragte ich ihn irgendwann, was er denn beruflich mache.

„I teach“, so seine Antwort. „I teach to talk with death people.“ Er unterrichtet, wie man mit Toten sprechen kann. Aha.

Ich hab das volle Programm an Mimik aufgefahren, Augenbrauen fragend hochziehen, Mund aufgeklappt und mit sehr zweifelndem Tonfall noch mal nachgefragt:

„You can talk with death people??“

Seine Antwort sehr selbstsicher:

“Yes of course.”

„Eohw.“ Ich hab es wie eine Mischung aus AHA und IGITT klingen lassen, als Signal, dass das Thema für mich hier jetzt erledigt ist und ich keine Details darüber wissen will, weil ich das doch etwas zweifelhaft finde.

Der Rest des Nachmittags war dann doch ein wenig schweigsamer, weil ich ständig darüber nachdenken musste, was einen erwachsenen Mann dazu bringt, Geister zu beschwören. Oder wie ich mir das sonst vorstellen konnte.

Abends hab ich meiner Hostmum ganz schonend beigebracht, was ich an diesem Tag über ihren Nachbarn in Erfahrung bringen konnte.

„Yes, I know“, so ihre ungerührte Antwort.

Ob das hier wohl normal ist, mal kurz abends die verstorbene Urgroßmutter anzurufen? Irgendwie wollte mir das nicht in den Kopf gehen.

Einen Tag später dachte ich immer noch daran. Ob Jeff wohl gerade mit seinem Witchboard am Wohnzimmertisch saß und Gläser rückte? In einem Meer von Kerzen?

Noch einen Tag später hab ich abends immer wieder mal das Ohr an die Wand gelegt und rübergelauscht, ob ich irgendwelche Beschwörungsformeln hören kann. Ob er das wohl jeden Tag übte, oder im College dafür extra einen Geisterraum einrichten ließ?

Gestern Abend konnte ich es dann nicht mehr aushalten. Ich hab in einer ruhigen Minute meine Hostmum noch mal angesprochen, dass mir das nicht aus dem Sinn geht und ob sie nicht Näheres darüber weiß.

Ich könne ihn doch selbst fragen, meinte sie ganz irritiert. Was sei so seltsam daran? Es sei doch eine interessante Sache.

„HE’S TALKING WITH DEATH PEOPLE!“, hab ich irgendwann total verzweifelt gerufen. Mann, bin ich so spießig, dass ich das merkwürdig finde?

Zwei Sekunden später lag sie schreiend vor Lachen unter dem Tisch.

„He teaches talking with DEAF people!!!“, meinte sie, als sie wieder Luft bekam. DEAF!! Er unterrichtet Gebärdensprache für TAUBE Menschen, nicht für TOTE Menschen. Und hat sich extra Mühe gegeben, mir das so einfach wie möglich zu erläutern.

Englisch ist doch Scheiße. Manchmal.

Und Jeff denkt jetzt sicher, ich hab was gegen Taube.

Woche 7 - Pimp my Lebensqualität

Ich glaube, wenn Bromley ein Stadtteil von Berlin wäre, in dem es schwäbisches Essen gäbe, aber mit Stäbchen, dann würde ich dort den Rest meines Lebens verbringen.

Diese Woche hatte ich fast komplett frei. Es war absolut ereignisreich:

Kindergeburtstag, Klaras Drama, Wiedersehen mit einer langjährigen Freundin, Party in Bromley.

Die Große ist jetzt 7 Jahre alt!
Sie wurde überhäuft mit Geschenken, alles komplett in pink, ihrer Lieblingsfarbe.
Habe festgestellt, dass es nicht üblich ist, selbst einen Geburtstagskuchen zu backen. Im Kaufhaus gibt es bestimmt 50 verschiedene Kuchensorten für alle Anlässe und jeden Geschmack. Harry-Potter-Kuchen, Barbie-Torte, Roald-Dahl-Cupcakes. Echt beeindruckend. Oder auch nicht.

Wir hatten jedenfalls eine kleine Gartenparty mit kaltem Buffet. Oh wow, ich hab zum ersten Mal seit Wochen wieder Vollkornbrot gegessen. Salamibrot, ich liebe es.

Am selben Tag hat mich Klara total aufgelöst angerufen, sie hätte Streit mit ihrer Gastmutter. So bin ich nach der Party nach Bromley gefahren und hab mir die Geschichte angehört. Scheinbar ist sie bei einer cholerischen Single-Mum gelandet, die ihr erzieherisches Versagen gerne mal dem Aupair zuschiebt. Gosh, bin ich froh, dass meine Gastfamilie toll ist.

Jedenfalls war Klara im Laufe des Abends wieder genug stabilisiert, so dass sie am nächsten Tag problemlos mit ihrer Agentur telefonieren würde. Ich bin danach noch eine Weile im Pub sitzen geblieben und hab mich mit den Leuten dort unterhalten. Die Freaks haben sich an meine Anwesenheit gewöhnt und scheinbar bin ich selbst freakig genug, dass sie mich als eine von ihnen betrachten. Sie sind total herzlich, hilfsbereit und freuen sich, dass sie jetzt eine „Exotin“ am Tresen sitzen haben, der sie jede Menge Informationen, Insidertipps und Empfehlungen geben können. Und wirklich jeder, der mitkriegt das ich Deutsch bin, fängt plötzlich an mit irgendwelchen deutschen Sätzen um sich zu schmeißen, die irgendwo mal aufgeschnappt worden sind.

„Ick wunschte deine were meine“

„Alles gutt?“

„Ick wollen Sie fragen ob sprecken Sie Deutsch“

„Ick bin keine Sweinenacke“ (was auch immer das bedeuten mag)

Es ist mir manchmal unangenehm, Ausländerin zu sein. Ich habe immer das Gefühl, besonders aufpassen zu müssen, dass ich niemandem aus Versehen auf die Füße trete oder all zu viele Fettnäpfchen durchpflüge. Oder mal ein Danke und Entschuldigung vergesse.

Zwischen den Freaks allerdings fühle ich mich wohl. Ich kann dort genau so sein wie ich bin und sagen was ich denke. Eben Letzteres funktioniert auf Englisch sowieso besser als auf Deutsch, finde ich, weil es in der englischen Sprache einfach bessere Wörter gibt um sich mündlich auszudrücken. Ich weiß nicht, wie ich das beschreiben soll. Englisch ist irgendwie… direkter, unkomplizierter, schöner.

Als ich dann jedenfalls wieder viel zu früh zum letzten Bus musste, hatte ich zwei Telefonnummern, eine Einladung zu einem Konzert und eine zum Cricket. Hey wow, ich fang echt an, hier Leute zu kennen.

Mittwochs, 11 Uhr, hatte ich wieder eine Verabredung auf dem Trafalgar Square. Diesmal aber nicht meine Cousine… sondern… tadaaa…

INDRA!


Gosh, war ich nervös. Wir haben uns das letzte Mal vor drei Jahren gesehen. Und dann, plötzlich, stand sie vor mir. Wahnsinn!

Das Wetter war extrem schlecht an dem Tag. Bisher hab ich es so erlebt, dass es nur morgens Regen gibt, der dann am frühen Vormittag so plötzlich aufhört, als hätte jemand den Wasserhahn zugedreht. Aber am Mittwoch schien der Himmel so gar nicht aufzureißen, trotz allem Optimismus.

Indra, ihre Freundin Meike und ich sind trotzdem nach Camden Town gefahren und über den Markt geschlendert. Der ist übrigens auch unter der Woche sehenswert, nicht nur an den Wochenenden. Und es ist nicht ganz so viel los. Gut zu wissen, ich glaube dort werde ich noch ein paar Mal landen.



Lunch hatten wir in Chinatown beim Piccadilly Circus. Natürlich sehr auf Touristen abgezielt, aber auch erlebenswert.



Ich find die Frau mit dem flatternden Kopftuch toll, die mir irgendwie ins Bild geraten ist:


Danach war die Oxford Street fällig. Mittlerweile hatte es auch endlich aufgehört zu regnen. Im Strom der Menschenmassen (ich liebe es… NICHT!) sind wir durch die Straße geflossen. Wir haben nicht einmal ein Drittel der kompletten Oxford Street abspaziert, es war trotzdem extrem anstrengend.

Am Donnerstag war Open Mic in „meinem“ Pub, das durfte ich auf gar keinen Fall verpassen. Klara war auch wieder dabei. Am Wochenende kommt ihr Freund nach London um sie abzuholen, weil sie unter gar keinen Umständen mehr bei ihrer Gastfamilie bleiben will und kann. Aber sie werden noch zwei Wochen in einem Hotel hier in der Gegend wohnen und etwas Urlaub machen. Außerdem wollen sie ein Auto mieten und in die Londoner Umgebung und Richtung Küste fahren… und… hurra… mich mitnehmen, yay!

Der Open Mic Abend war klasse! Eine Bühne, spontane Musiker, improvisierte Besetzung, leichter Geruch von Marihuana und bekannte Songs. Die kuriosesten Instrumenten-Kombinationen waren Mundharmonika, Saxophon und Bongo-Trommeln, dazu zweifelhafter Gesang… aber Stimmung!

Einen der Solo-Gitarristen fand ich ganz besonders interessant. Ein älterer Mann, winzig klein und superdünn. Seine dunklen Haare trug er lang mit einem stufigen Damenschnitt und dazu ausgewaschene Jeanshosen und Jeansjacke. Und natürlich Cowboystiefel. So ein richtiger Rock-Opi, der bestimmt irgendwann mit einer Gitarre und einer Flasche Whiskey beerdigt wird. Und irgendwie hatte ich das Gefühl, dass ich mich mit ihm unterhalten wollte. Tatsächlich landete er nach dem Auftritt irgendwie neben mir am Tresen und stellte sich als Jerry vor. 63 Jahre ist er alt, Songwriter, und lebt absolut für seine Musik. Jeden Sonntag tritt er mit seiner Band in Camden auf, und ich solle unbedingt mal vorbeikommen. Werd ich machen!

Vom Alter und Typ her passte er ja wunderbar, also fragte ich ihn ob er jemals im Marquee Club gewesen sei (man erinnere sich aus letzter Mail).

Ob er dort schon gewesen sei? Lautes Lachen. Dort hätte er früher schon so oft auf dem Boden der Herrentoilette gelegen, das könne er gar nicht zählen! Und es folgte ein Schwall von Bandgeschichten und wie nahe er dort seinen großen Idolen gekommen sei… und wie sehr er die gute alte Zeit vermisst. Da konnten wir kollektiv seufzen. Ich wünschte, ich hätte diese gute alte Zeit erlebt.

Jerry ist cool. Ich werde auf jeden Fall eines dieser Sonntagskonzerte besuchen.

Hier sieht man übrigens Barkeeper Keith, der eine Wette verloren hatte und eine halbe Stunde in Unterhose ausschenken musste:



Und viel zu früh war es 11 Uhr… Unter der Woche leider Sperrstunde.

„Psst, bleib einfach sitzen, wir machen noch einen Lock in!“, flüsterte mir irgendjemand im Vorbeilaufen zu. Louise, die Frau vom Chef

Lock in?

Hah, und seit Donnerstag bin ich wirklich aufgenommen in die geschlossenen Gesellschaft des Look-a-likey-Pub oder Freak-Pub… oder einfach in „meinem“ Pub. Als nämlich nur noch acht Leute übrig waren, mich mitgezählt, wurde der Pub verriegelt, die Vorhänge zugezogen, die Zigaretten ausgepackt und munter weiter ausgeschenkt. Ein Lock in. Und ich war dabei! Wow!

Während ich mit ein paar Leuten in ungefähr meinem Alter ins Gespräch kam, stellte sich raus, dass einer von ihnen nur ein paar Straßen von mir entfernt wohnt. Und ob ich mir nicht ein Taxi mit ihm teilen wolle, dann müsse ich nicht den letzten Bus nehmen. Ob das nicht zu teuer sei, hab ich etwas zweifelnd gefragt.

„Tenner!“, antwortete der Skinhead, der sich selbst Fighter nennt und zuckte mit den Schultern. Zehn Pfund also. Okay, nicht ganz so teuer wie ich gedacht hatte.

„Aaaaber!“, korrigierte ein Langhaariger, der sich als Ross vorstellte (Ich find den Namen schrecklich, muss immer an Ross Anthony denken. Und an Pferd) „Aaaaber, bis der erste Bus fährt sind sowieso nur drei Stunden totzuschlagen!“ Und er stellte eine schwer über den Daumen gepeilte Rechnung auf, dass wir ja sowieso noch bis mindestens zwei Uhr hier im Pub bleiben würden und dann bis fünf Uhr bei ihm Zuhause noch weiterfeiern könnte. Eben, bis der erste Bus fährt.

Interessante Argumente.

Nach einem sympathischen „Hey, wir haben uns grade erst kennengelernt, du kannst jetzt nicht einfach nach Hause gehen.“, von Seiten eines Afro-Karibes (Wie nennt man die Einwohner Trinidads?) namens Dave, hab ich mich dann doch entschlossen den letzten Bus sausen zu lassen und einen weiteren Snakebite (Strongbow + Lager + Blackcurrant juice) zu bestellen.

Ich hab mich sehr gut mit den Freaks amüsiert. Aber mir war ziemlich schnell klar, dass die Frage „Rauchst du?“ nicht gerade auf Tabak bezogen war. Egal, ich hab kein Problem damit, solange ich nicht mitrauchen muss.

Wie von Ross vorhergesehen, war es ungefähr zwei Uhr, als wir durch die Hintertür in die Nacht entlassen wurden. Viiiiel zu früh, um jetzt schon ein Taxi zu rufen. So die Aussage von Fighter. Also haben wir uns zu fünft auf den Weg zu Ross nach Hause gemacht, wo bei meinen frisch gewonnenen Freunden auch sofort der Fressflash einsetzte. Es gab Mikrowellen-Pizza.



Während wir so saßen und aßen, lief nebenher auf stumm geschaltet ein Porno, den aber niemand groß beachtete.

Ich war nicht wirklich betrunken. Und geraucht hatte ich selbstverständlich nichts. Aber ich glaube genau in diesem Moment ist auch mein Herz vollständig in England angekommen. Da mit diesen Leuten in einem Raum zu sitzen, die man gerade erst getroffen hatte, aber schon seit Jahren zu kennen schien. Und für ein paar Sekunden war es absolut unvorstellbar für mich, dieses Land jemals wieder zu verlassen.

Es war einfach die Atmosphäre. Das war eine von diesen Nächten, die nie enden sollten, weil sie absolut vollkommen aber unwiederholbar sind. Obwohl wir nur Unsinn quatschend auf den Sofas gesessen sind, während im Fernseher tonlos fleischfarbene Pixel im Takt wippten: Ich war plötzlich restlos zufrieden. Und obwohl ich heute nur noch grinsend denke: „Gosh, was war DAS denn für eine Aktion?“, hält die Zufriedenheit an. Die Nacht war eine Art „Pimp my Lebensqualität“. Ob die Lads jetzt nur eine oberflächliche Bekanntschaft bleiben, oder sich zu Freunden entwickeln… egal. Ich bin zufrieden.

Ich freu mich auf das nächste Mal. Schätze mal, ich werde erst am Freitag wieder in den Pub gehen. Nächste Woche hab ich einige lange Arbeitstage und dazu noch College – übrigens werde ich voraussichtlich ein Examen machen, aber ich weiß noch nicht so richtig wie das abläuft. Wahrscheinlich kriege ich dann ein Zertifikat, das ich mal für Bewerbungen verwenden kann. Nunja, kann nur nützlich sein.

Mit zunehmendem Alter kommt wohl auch der Ehrgeiz. Ich bin Klassenbeste, arbeite äußerst gewissenhaft an meinen Hausaufgaben und ich kann es verflucht noch mal nicht leiden, wenn ich abgefragt werde und sich irgendwo ein Fehler in meine Übungen geschlichen hat. Perfektionismus im Anfangsstadium… dass das MIR mal passieren könnte…

Aber ich will einfach, dass mein Englisch perfekt wird, und zwar sofort.

Im Großen und Ganzen läuft die Verständigung aber prima. Es kann nur vorkommen, dass mir hin und wieder jemand mit Cockney-Englisch begegnet. Ach verdammt, das ist ja wie Geheimsprache. Mal vom bösen Akzent abgesehen werden sogar komplett andere Worte verwendet, die sich nur annähernd mit dem ursprünglichen Wort reimen.

Meistens sind es übrigens Hackfressen, die für mich total unverständliches Kauderwelsch von sich geben. Was ist da nur mal schief gelaufen?

So, ich werde jetzt mit den Kindern auf den Spielplatz gehen. Mal sehen, ob der Nachbar mit seiner Wochenend-Tochter auch wieder mitgeht. Der ist ganz nett, aber irgendwie seltsam. Er bietet auf dem College Kurse an, wie man lernt mit Toten zu kommunizieren. Ich hoffe, er nimmt sich nicht ab und zu etwas Arbeit mit nach Hause.