Fairytale of New York

Liebe Blogleser, 

ich wünsche Euch ein wundervolles Weihnachtsfest mit allem was dazugehört. Schön, dass es euch gibt. Ich melde mich nächstes Jahr wieder mit Geschichten von der Insel.

Hier noch mein All-Time-Favourite-Christmas-Tuuuuune mit Lyrics für Sie, Ihn und Alle zusammen zum besinnlichen Mitlallen.

It was christmas eve babe

In the drunk tank

An old man said to me: won't see another one

And then they sang a song

The rare old mountain dew

I turned my face away and dreamed about you

Got on a lucky one

Came in eighteen to one

I've got a feeling

This year's for me and you

So Happy Christmas

I love you baby

I can see a better time

Where all our dreams come true. 

 They got cars big as bars
They got rivers of gold
But the wind goes right through you
It's no place for the old
When you first took my hand on a cold christmas eve
You promised me broadway was waiting for me
You were handsome you were pretty
Queen of new york city when the band finished playing they yelled out for more
Sinatra was swinging all the drunks they were singing
We kissed on a corner
Then danced through the night.

And the boys from the NYPD choir were singing Galway Bay
And the bells were ringing out for christmas day.

You're a bum you're a punk
You're an old slut on junk
Lying there almost dead on a drip in that bed
You scumbag you maggot
You cheap lousy faggot
Happy christmas your arse I pray god it's our last.

And the boys of the NYPD choir still singing Galway Bay
And the bells were ringing out
For christmas day.

I could have been someone
Well so could anyone
You took my dreams from me
When I first found you
I kept them with me babe
I put them with my own
Can't make it out alone
I've built my dreams around you

And the boys of the NYPD choir still singing Galway Bay
And the bells are ringing out
For christmas day.

The Railway Children

...so nennen sich die Pub Freaks jetzt und so werde ich sie jetzt auch nennen anstatt Freaks. Im Buch warten die Railway Children darauf, dass der unschuldige Vater wieder aus dem Gefängnis kommt... und die hiesigen Railway Children warten darauf, dass der "Railway Pub" endlich wieder aufmacht.

Fast ein halbes Jahr ist der hier schon so oft erwähnte Lieblingspub zu. Dort hat mein England-Abenteuer erst so richtig angefangen. Jeden Donnerstag die besten Musiker auf der Bühne spielen zu sehen, selbst aufzutreten, den Gawjus kennenzulernen und all diese wunderbaren Leute zu treffen... hach, es ist so schade dass der Pub nach vielen Jahrzehnten wohl am Ende angekommen ist. Es wird gemunkelt, dass wahrscheinlich ein Supermarkt darin eröffnet oder ein McDonalds. Oder aber es wird eine dieser Publeichen, die jahrelang leer stehen und dann irgendwann abgerissen werden.

Gestern aber sind die Railway Children aus der Versenkung aufgetaucht. Durch hauptsächlich Mundpropaganda (denn viele Freaks haben weder Facebook noch Telefon) hatte sich herumgesprochen, dass in einem kleinen Clubhaus eine Weihnachtsparty stattfinden sollte. Freitag Abend. Live Musik.

In den letzten Monaten hatten der Gawjus und ich viel gearbeitet. Musik haben wir auch nicht viel gemacht, und ausgegangen sind geldspartechnisch auch nich so oft. Heiraten und Hauskauf sind plötzlich zum Thema geworden. Die spießigen H-Wörter. Hamstern, horten, hurtig hasten. Nicht viel Zeit für ein cooles Rockstar Dasein. Wir sind etwas aus der Übung. Deswegen beschließe ich Freitag am frühen Abend, dass wir mal wieder so richtig abrocken müssen. Ich schenke dem Gawjus und mir erst einmal einen frühabendlichen Whiskey Cola ein, statt Wein, damit wir in die Gänge kommen. "Gibts noch was zu Essen?" fragt der Gawjus misstrauisch. Essen? Hah! Rockstars essen doch lieber flüssig, oder? Oder wir könnten uns einen matschigen Burger holen auf dem Weg zur Party. Oder kalte Pizza. Irgendwas abgerocktes.
Wir kochen Tortellini mit Tomatensoße. Ohne Salat. Rockers essen das bestimmt nicht.

Ich ziehe eine alte Jeans und T-Shirt an. Der Gawjus schmiert Gel in die Haare... und rasiert sich. Nicht geradeRock 'n Roll. Und dann will er ein Taxi rufen.

"Nee nee!" sage ich bestimmt. "Wir nehmen den Bus!" Die Party ist nicht weit weg. Ungefähr so weit, dass der Engländer es "Down the road" nennt. Man könnte die Distanz sogar zu Fuß bewältigen. Taxi, püh, ich mache mir Sorgen um den Gawjus.
Schweigend sitzen wir im Bus, umringt von giggelnden Teenies in kurzen Röcken und hohen Absätzen auf dem Weg in die Freitag Nacht. Ich fühle mich seltsam alt.

Aber dann kommen wir am Club an. Und da sind sie alle! Die verstoßenen Railway Children. Ein großes Hallo, viele Wangenküsschen und How are yous. "I haven't seen you in aaaaaaaages!" Kreischt es aus jeder Richtung. In Windeseile werden Instrumente ausgepackt, Gitarren gestimmt, Getränke bestellt. Die Stimmung ist schon großartig befor die ersten Musiker anfangen zu spielen. Alle tanzen, singen, trinken, umarmen sich. Die Musik, ich habe die Musik vermisst. Ich fange an zu filmen und versuche irgendwie diesen Abend festzuhalten. Wer weiß, wann wir das nächste Mal so zusammen kommen.

Um kurz vor Mitternacht ertönt die Glocke hinter der Bar. Sperrstunde. Jetzt schon? Das Licht geht an. Immernoch wird gejammed und getanzt. Noch kurz an die letzten Momente klammern. Und dann ist es vorbei.

Am nächsten Tag finde ich eine Stunde Filmmaterial auf meinem Handy. Ich fange an zu schneiden und übrig bleibt ein viereinhalbminütiges Video, dass ich hier online stellen werde um meinen lieben Lesern hier einfach mal einen Eindruck zu verschaffen wie so ein Railway Abend aussieht.



Übrigens, falls sich jemand für die Musiker interessiert (ich hab versprochen Werbung zu machen)

Whitestar (Die sind so gut, unbedingt mal auf Myspace die Songs auschecken)
The Thunderbolts (Rock 'n Roll, baby!)
Al Keval (Reggae Gott)

Kurzer Deutschlandtrip

Ich war für ein paar Tage auf dem Festland. Folgende Erkenntnisse haben sich mir aufertan:

- Immer wenn mir am Flughafen jemand äußerst unangenehm auffällt, dann ist diese Person bestimmt nicht nur im selben Flug wie ich, nein, sie sitzt auch ganz sicher irgendwo in der Nähe. Und ganz bestimmt sitzt hinter mir auch immer das obligatorische kreischende Kind, das gegen meinen Sitz kickt.

- Ich bin entsetzt über das deutsche nicht vorhandene Warteschlangensystem. Weil ich die Drängeltechnik nicht mehr so beherrsche war ich nicht nur die letzte Person, die das Flugzeug verließ, sondern auch noch die letzte in der Passkontrolle. Das passiert mir beim Rückflug nicht mehr, hab ich mir geschworen und mich gleich sofort vor dem Boarden schon mal in der Schlange angestellt - ich war auch nur in zwanzigster Position, dann hatte plötzlich der Flieger eine Stunde Verspätung. Und während ich mir so die Beine in den Bauch stehe - ja nicht den Platz in der Warteschlange aufgeben - da gehen endlich die Türen zum Rollfeld auf. Und oben genannte schon vorher auffällig gewordene Person kommt angelatscht und stellt sich direkt vor mich. Und sitzt nicht nur im Flieger genau vor mir, sondern auch noch im Bus von London Stansted bis Victoria. Und das obligatorische kreischende Kind kickt von hinten gegen meinen Sitz und kreischt. Unfassbar.

- Noch mehr entsetzt bin ich über all die Unhöflichkeiten, die mir in Deutschland aufgefallen sind. Ist es so schwer, einfach mal Bitte und Danke zu sagen oder die Mundwinkel links und rechts nach oben zu ziehen? Das nennt man LÄCHELN, liebe Leute. Und das Zauberwort ist nicht Abrakadabra. Sitzt der Typ da seit einer Minute im Restaurant und schnauzt die Kellnerin an "Krieg ich jetzt endlich mal die Karte?" Arsch.
Vor allem fällt mir das ganze Geschnauze auf. Alle scheinen sich ständig gegenseitig anzuschnauzen im pessimistischen Badnerländle. Ich weise eine Dame freundlich auf der Straße daraufhin, dass ihre Handtasche weit offen steht. Ich mache mir Sorgen, dass jemand etwas entwenden könnte "Des kehrt so!" ("Das gehört so!") blafft sie daraufhin nur und geht ihres Weges.

-  Ich habe mein Handy nicht fürs Ausland freischalten lassen. Bisher wusste ich auch nicht, wie sehr ich davon abhängig bin. Tagelang ohne Anrufe, Internet, Email, Fernseher war eine sehr seltsame Erfahrung für mich. An Tag 1 war ich mit anderen Dingen beschäftigt, mich machte es nur nervös, dass ich mal nicht eben dem dem Gawjus Bescheid sagen konnte, dass ich noch am Leben war. An Tag 2 kam ich doch ein wenig ins Schwitzen, weil mir dann noch auffiel, dass ich den falschen Adapterstecker eingepackt hatte und mein Telefon nichtmal aufladen konnte. Der schwarze Bildschirm starrte mich an wie ein totes Auge. Noch nie war mein Handy länger als einen Kinofilm ausgeschaltet. Wahnsinn. Es schockte mich, wie sehr es mich schockte ohne diesen kleinen Apparat klar kommen zu müssen. Ich bin ein Opfer der Technik geworden. An Tag 3 war ich dann entspannter und fand mich mit der Situation ab. Aber wieder Zuhause konnte ich das Ladekabel gar nicht schnell genug einstöpseln. Ich glaube ich sollte mich mal ein wenig abkabeln... äh... nabeln.

- Es wird schon wieder Weihnachten!! Aaaaaah! Wir haben doch eben erst den Weihnachtsbaum abgebaut... oder ist das tatsächlich schon wieder elf Monate her?

Der Fuchs geht um

Irgendwo sind sie ja doch ganz niedlich. Diese beiden Einbrecher hätte ich noch ewig aus dem Fenster beobachten können

Na, schmelzen die Herzen schon?

Stadfüchse. Sie sind überall. Leben aus der Mülltonne und was sie sonst noch so alles finden. Man sollte schon gelernt haben, dass man den Müll lieber erst am Tag der Müllabholung vor die Tür bringt, und nicht in der Nacht davor. Zumindest, wenn man keinen Deckel für die Tonne hat. Und wenn das doch jemand vergisst, dann sieht es am Morgen aus, als hätte in der Nacht zuvor ein Straßenfest stattgefunden. Alles zerkaut und in einem hundert Meter Radius verstreut. In der Sargnagelfamilie bin ich oft früh morgens mit Gummihandschuhen bewaffnet in der Einfahrt herumgelaufen und habe den abtrünnigen Müll wieder eingesammelt. Milchcontainer. Verpackungen. Windeln. Alles mit spitzen Zahnabdrücken versehen und penibel eingenebelt mit den fuchseigenen Markierdrüsen. Fuchspinkel stinkt!

Sie tun mir ja leid, die Spitzohren. Weil irgendwann einmal ihr natürlicher Lebensraum zerstört wurde, müssen sie sich jetzt in der Menschenwelt zurechtfinden. Wenigstens ist die Fuchsjagd nicht mehr erlaubt.

Scheu sind sie kaum noch. Schon oft bin ich so nahe an Füchse herangekommen, dass es ich war, die freiwillig die Straßenseite gewechselt hat. Die Fluffels auf den Fotos oben sehen ja noch sehr jung und kuschelig aus, aber so ein richtig ausgewachsener Fuchs kann einem doch ein wenig unheimlich werden.

Der hier hat mich vor der Haustür erwartet und mich angesehen, als wäre ich ein Braten auf zwei Beinen. Ist nicht einen Schritt zurückgewichen, als ich mit einem mulmigen Gefühl über den Kiesweg gelaufen bin. Mir sind sie manchmal nicht so geheuer. Die Nonna vom Gawjus war eine Fuchs-Fütterin.  Jeden Tag hat sie Essensreste und Küchenabfälle in den Garten getragen. "Für die little darlings". In diesem Garten gab es Dank ihr die gesündesten und fettesten Füchse des ganzen Viertels. Sie waren riesig. Manchmal haben sie sich an der Terassentür aufgestellt und mit ihren gelben, Licht reflektierenden Augen ins Haus gestarrt wie Zombies.

Es gibt keine richtigen Fuchsattacken, aber scheinbar doch ein paar Vorfälle. Wie der Fuchs, der in ein Kinderzimmer eindrang und das dort schlafende Baby ins Gesicht biss. Oder der Fuchs, der in das Zelt des am Strand schlafenden Anglers kroch und ihn ins Gesicht biss. Oder vor zwei Jahren hat ein Fuchs eine Babyleiche auf dem Battersea New Cemetery ausgegraben und aufgefressen. Na lecker. Vielleicht sollte man ja doch lieber das Füttern mit Küchenresten unterstützen.

Der Spar-Markt

"Lass lieber alle Türen verriegelt", mahnt der Gawjus noch, bevor er mit seiner Werkzeugtasche um die Ecke verschwindet. Ich drücke einen Knopf und alle Türen des Vans verriegeln automatisch. Durch den Spalt im Fenster dringt kühle Seeluft, und ich lehne mich im Beifahrersitz zurück. Ein seltsamer Ort ist das hier, nahe der Küste. Wie eine Geisterstadt. Alle Gebäude, die ich von meinem Platz aus erspähen kann, sind heruntergekommen und bei näherer Betrachtung geradezu zerstört. Ganze Wohnblöcke stehen leer. Scheiben sind eingeschlagen, Dächer beschädigt. Die Straßen wie leergefegt.

Und inmitten dieses Elends, neben dem, was mal ein Fish & Chips Shop gewesen war, da gibt es einen kleinen SPAR. Wie eine Oase in der Wüste. Wie ein Rettungsboot auf dem sinkenden Schiff. Wie das berühmte Licht am Horizont. Denn wie ich schnell herausfinde, leben hier in dieser gottverlassenen Gegend tatsächlich noch Menschen.

 

Vier Mädels schlendern vorbei. Ich schätze sie auf 13, 14 Jahre. Sie tragen blasspinke Fleece-Jogginganzüge und dicke Stoffstiefel. Die geöffneten Jacken geben Sicht auf ihre grellen Tops. Bauchfrei. Die Bäuche sehen noch richtig kindlich aus. Ihre Frisuren sind zu Vogelnestern gewickelt und irgendwie mitten auf dem Kopf befestigt. Eine schiebt den obligatorischen Kinderwagen. Darin sitzt ein kleiner Junge, gerade im Lauf-Alter mit blonden Haaren und wässrig blauen Augen. Er sabbert und sieht erstaunt aus. Als wenn er sich darüber wundern würde, wie er nur in dieser seltsamen Welt landen konnte. In seiner kleinen dicken Faust hält er ein Handy, aus dem laute Rapmusik schallt. 

Die Mädels verschwinden im Spar.

Zwei Jungs auf Skateboards nähern sich. Sie scheinen im selben Alter wie die Mädchen zu sein. Einer trägt einen Fußball unter dem Arm. Beim Spar angekommen, springen sie von ihren Boards und fangen an den Ball gegen Lous Fishbar zu kicken. Der Aufprall des Balls auf dem Blech schallt durch den Nachmittag. 

Eine Verkäuferin kommt aus dem Spar-Markt gelaufen. "Stop it Ryan!" brüllt sie. Ihre dunklen Haare sind strähnig, und sie hustet krächzend. 

"Shut up, Mum!" meint Ryan nur, und kickt weiter den Ball gegen das Blech. Sein Kumpel lacht. Die Mutter zündet sich eine Zigarette an und lehnt sich erschöft gegen die Hauswand.

Die Mädels sind auch wieder aufgetaucht. Das Kind hat jetzt eine Tüte Kartoffelchips und stopft mit jedem Chip gleich die ganze Faust in den Mund. Die Mädels nehmen Kurs auf die Jungen. Wiegen ihre nicht vorhandenen Hüften hin und her, und wackeln mit den Köpfen.

Ryan kickt den Ball gegen den Kinderwagen. Der kleine Junge kaut ungerührt seine Chips. Seine Teenie-Mutter brüllt eine Obszönität. Ryan lacht. 

Die Verkäuferin lässt ihre Zigarette auf den Boden fallen, wischt ihre Hände am T-Shirt mit Spar-Aufdruck ab und geht hustend wieder in den Laden. Die Mädels verschwinden.

Ein altes Mütterchen steuert auf den Supermarkt zu. Ihr Rücken ist gekrümmt, die Knochen zerfressen, wahrscheinlich Osteoporose. Sie läuft langsam und trägt einen für die Jahreszeit viel zu warmen Mantel. Immer wieder bleibt sie stehen um zu verschnaufen, und stellt ihre Augen auf die Umgebung scharf.

Ryan kickt den Ball gegen die alte Frau. Er trifft ihren Arm. Als ihr die Einkaufstasche entgleitet, ertönt ein lautes "Oi!!! You!!!" von der anderen Straßenseite. Ein Skinhead kommt angelaufen. Er ist fast so breit wie hoch, sein Oberkörper von jahrelangem Gewichtheben aufgepumpt. Seine tattowierten Arme stehen durch die dicken Bizepse vom Körper ab und machen eine rudernde Bewegung, als er sich schwerfällig nähert. Unter seinem rechten Auge ist eine Träne eintattowiert. Auf seinem Hals eine Schwalbe.

"Fuck!" rufen Ryan und sein Kumpel und springen auf ihre Skateboards. Doch dann erinnern sie sich an den Ball. Ryan läuft noch einmal zurück, krallt sich den Fußball, der nicht weit von der alten Frau entfernt liegt, und schon will er wieder auf das Board springen. Doch der Skinhead hat den Jungen erreicht und packt ihn am Kragen seines T-Shirts. Er zieht ihn gefährlich nahe an sein rundes, gerötetes Gesicht und spricht mit leiser und warnender Stimme. Das Wort "Respekt" kommt darin vor. Ryan zieht eine Grimasse und nickt. Als der Skinhead los lässt, dreht sich Ryan zu der alten Frau und entschuldigt sich flappsig. Sie sieht aus, als würde sie gleich anfangen zu weinen. Ryan trollt sich. Der Skinhead hebt die Stofftasche auf. "Sorry darling" sagt er, und hakt sich bei dem Mütterchen unter. Zusammen laufen sie zum Sparmarkt. In ihrer Geschwindigkeit. Er muss sich bücken, weil sie so klein ist. Als sie am Van vorbeilaufen, sehe ich die Tattoos auf seinem Arm. Fünf Namen stehen untereinander. Einer davon ist Ryan.

Der Gawjus wirft seine Werkzeugtasche in den Laderaum. Wir fahren und lassen die Geisterstadt und den Sparmarkt zurück. Ich frage mich, wie Ryans Zukunft aussieht. 

Pommes

Also ich weiß nicht, aber irgendwie sieht diese zugedröhnte Chipstüte ein wenig verstörend aus. Wer designt so etwas? Und warum?

Pot Noodles und Novembersonne

"Hurraaaa!", schreit meine Abenteuerlust. "Oh Gottogott, bitte nicht!", flüstert mein Schweinehund und möchte am liebsten in eine Decke verkrochen unter den Heizkörper kriechen. Gemischte Gefühle. Warum? Weil der geehrte Herr Gawjus einen Angeltrip ans Meer inklusive campen am Strand vorschlägt. Im November. Die spinnen, die Angler.

Die Abenteuerlust gewinnt. Obwohl der Schweinehund während der Fahrt immer wieder mahnend an meinem Ärmel zupft. Es ist kalt und dunkel, und dicker Nebel liegt auf der Autobahn. Ich habe das Gefühl, dass ich diesen Ausflug bereuen werde.

Der Gawjus redet unterbrochen. Er leidet am "Fishing-Fever". Vor jedem Angeltrip gerät er so dermaßen aus dem Häuschen, dass kaum eine Unterhaltung möglich ist, bei der es nicht um Auswerftechnik, Fischarten, Köder und irgendwelchen technischen Kurbeldetails geht. Ich nicke artig und murmle von Zeit zu Zeit zustimmend. Ich brauche gar nicht zu versuchen, mit einem anderen Thema anzukommen. Es würde gnadenlos am Fever abprallen.

Gegen zehn Uhr abends erreichen wir Dungeness - eine kleine Landzunge, die in den English Channel hineinragt, als wenn ein Sandhaufen vor vielen Jahren mal versucht hätte, sich in Richtung Frankreich auszudehnen. Es gibt nicht viel zu sehen dort: Ein stillgelegtes Atomkraftwerk, ein paar wenige Wohnhäuser an der einzigen Straße, viele Fischerboote und zwei Leuchttürme. Englische Nichtsigkeit. Wunderbare Abgeschnittenheit und Ruhe.

Ich atme noch einmal tief durch, bevor ich die Autotür öffne. Das große Frieren kann losgehen. Aber zu meiner Überraschung scheint es in Dungeness milder zu sein, als in London. Außerdem ist totale Windstille, was temperaturmäßig einen bedeutenden Unterschied macht.

Wir schultern unsere Tonnen an Gepäck und stapfen durch den Kies noch ungefähr zehn Minuten zum Ufer. Kiesstrand ist sehr anstrengend. Ich fange in meinen Thermoklamotten an zu schwitzen.

Während der Gawjus seine Angeln zusammenbastelt, baue ich das Zelt auf. Ich finde es immernoch faszinierend, dass nur mit drei Stangen und ein wenig Plane wenig später ein perfektest Iglu-Zelt vor mir steht. Zelthersteller sind genial.
Ich richte mich häuslich ein. Erst eine Picknick-Decke mit Plastikunterlage, darauf die Schlafsäcke. Ich deponiere Wasserflaschen und Kekse griffbereit und staple noch ein paar Extraklamotten in einer Ecke, die ich bestimmt später noch drüberziehen muss. Fertig. Eingezogen.

Mittlerweile hat der Gawjus die erste Angel ausgeworfen. An der Spitze hängt ein kleiner Leuchtstab, damit man im Dunkeln sehen kann, ob etwas angebissen hat. Wir setzen uns mit einer Dose Cider in den Zelteingang und sehen nach oben auf die Angelspitze. Alle Lampen sind ausgeschaltet und fernab von jeglicher Lichtverschmutzung fällt uns plötzlich der Sternenhimmel auf. Der Nebel hat sich verzogen und Millionen von Sterne blinken auf uns herab. So einen Himmel habe ich zum letzten Mal in Island gesehen. Wunderschön. Wie auf Kommando sehen wir Sternschnuppen. Eine nach der anderen. Wie unüblich für November. Wir staunen.

Nach Mitternacht ist es bedeutend kälter. Ich ziehe noch eine Jacke drüber und ein extra Paar Socken. Wickle mich in meinen Schlafsack und lese mit Taschenlampe in meinem Buch. Richtig gemütlich. Die Trauben-Nuss-Schokolade leistet mir Gesellschaft, obwohl sie so kalt ist, dass ich kaum etwas abbrechen kann.

Weitere zwei Stunden vergehen. Zeit für heißes Wasser. Sofort als ich den Kocher anzünde, scheint es wärmer zu werden. Wahrscheinlich ist es der Anblick der Flamme, der einem ein wärmendes Gefühl vermittelt. 

Wir essen Pot Noodles. Mit heißem Wasser auffüllen, und schon hat man eine kräftige Nudelsuppe. Am Ende noch die Brühe aus dem Plastikbecher trinken und es wärmt bis in die Zehen.

Ich fülle noch eine Wärmflasche mit heißem Wasser und wickle mich damit wieder in meinen Schlafsack. Zwei Sternschnuppen später schlafe ich ein.
Immer wieder wache ich auf, zumeist weil der Gawjus sich über Fisch freut. Gegen fünf Uhr weckt mich Kälte und Feuchtigkeit. Ich habe auf früheren Angeltrips gelernt, dass die Stunde vor Sonnenaufgang immer am kältesten ist. Feuchte Luft versucht durch jede Faser der Kleidung an die Haut zu gelangen. Die Wärmflasche leistet grandiose Arbeit in Kälteabwehr.

Als ich das nächste Mal wach werde, geht die Sonne auf. Es ist Flut und die ruhige See ist nahe an unser Zelt geklettert. Noch immer ist es windstill.

Auf dem Wasser tanzen Nebelschwaden in der Morgensonne.

 Fähren und Frachtschiffe sind schon von Dover nach Calais unterwegs

Seltsame Dinge tauchen am Horizont auf und verschwinden wieder, wie Fata Morganas.

 Die Möwen sind aufgewacht und fliegen die erste Runde auf der Suche nach ihrem Frühstück. 

Neben uns wird ein Fischkutter ausgeparkt und ins Meer geschoben.

Ich döse wieder ein, und als ich das nächste Mal aufwache fühle ich mich warm und ausgeruht. Die Sonne hat sich wohl in der Jahreszeit geirrt und brutzelt munter auf mein Gesicht.

Ich kann nicht glauben, wie blau der Himmel ist. Ich muss zwei Jacken und meine Thermo-Hose ausziehen, so warm ist es. Ich ziehe meinen Schlafsack ins Freie, lege mich darauf und döse in der Sonne. Wie im Urlaub. 

 Der Gawjus fängt Abendessen. Mein Gesicht glüht. Ein Sonnentag im November.