Tag 484 - Starry starry night

Das Nachtleben in London.
Dazu kann ich nur den einen Satz zitieren, der von Reiseführern bestimmt schon für jede größere Stadt der Welt verwendet wurde:

London – die Stadt, die niemals schläft.

Natürlich ist es nachts in der Innenstadt bedeutend ruhiger als tagsüber, aber trotzdem bevölkern erstaunlich viele Leute die Straßen, singen und trinken, stehen in Warteschlangen für Clubs, oder frieren sich an Bushaltestellen halbnackt den Arsch ab.
Mich zog es nachts bisher kaum nach London. Allein schon der Begriff „Clubbing“ behagt mir nicht. Nachtclubs sind einfach nicht mein Ding. Die Getränke sind teuer (für eine 0,3 L Flasche Becks zahlt man zum Beispiel locker 4-5 Pfund), die Musik meistens Scheiße, aufgetakelte Tussen in Miniröckchen halten sich auf dem Klo beim Kotzen gegenseitig die Haare aus dem Gesicht, und alles geht nur ums aufreißen und aufgerissen werden. Wie rotierende Brathähnchen im Fenster von Kochlöffel bewegen sich die selbstgebräunten Girrrrrls auf der Tanzfläche und warten darauf, von den mutangetrunkenen Boyyyys verspeist zu werden. Manche sind zu heiß, die armen Spunde verbrennen sich die Finger daran. Manche sind schon zu ausgetrocknet und müssen ewig warten, bis sich doch ein ausgehungerter Abnehmer erbarmt. Andere nehmen sich ein Take-away mit nach Hause und bringen den Kumpels auch eins mit.

Ich brauche ewig bis ich mich von einer durchgemachten Nacht erholt habe, auf was es aufgrund der Transportmöglichkeiten nachts in London einfach hinausläuft. Ich glaube ich werde alt. Oder mein Körper ist zu sehr an den Pub-Rhythmus gewöhnt. Da fängt man eben nachmittags schon an zu feiern um dann gegen Mitternacht volltrunken und zufrieden mit dem letzten Bus, Zug oder zu Fuß nach Hause zu gehen. Oh, ich liebe meine Pubs.

Neulich bin ich aber doch mal in Camden Town versumpft. Davor war ich auf einer Grillparty eingeladen gewesen, die in der Nähe der Morden U-Bahn-Station stattfand. Ganz spontan haben gegen zehn Uhr ein paar Leute beschlossen noch zu einem Konzert in Camden Town zu fahren. Ich mit dabei.
So um 23 Uhr sind wir auch angekommen und hatten natürlich die Band gerade verpasst, die dort in einem Pub aufgetreten war. Dafür fanden wir Ginger, einer der verrückten Freaks aus „meinem“ Pub. Er war schon sehr gut dabei und konnte kaum mehr gerade laufen. Das Gewicht seiner Gitarre, die er auf dem Rücken trug, ließ ihn immer wieder ein paar gefährliche Ausfallschritte nach hinten machen. Seine Cowboystiefel klackerten auf dem Asphalt, und er strich sich alle paar Sekunden über seinen kupferroten Haarbusch, der wild in alle Richtungen stand.
Ginger war begeistert uns zu sehen. Er wolle jetzt noch mit der Band feiern gehen, und wir sollten ihn unbedingt begleiten. Damit hakte er sich unter und schlug den Weg in Richtung Camden Lock ein. Die bekannte Chalk Farm Road sieht im Dunkeln mit den geschlossenen Geschäften und ohne Menschenmassen total fremd aus. Ich verlor auch das Zeitgefühl, wie lange wir tatsächlich liefen. Wir bogen kurz in ein Off-Licence ein, so werden Spirituosengeschäfte genannt, und kauften jeder ein paar Dosen Bier um die Nacht so kostengünstig wie möglich zu überstehen. Ich war mir sicher, wir würden in einem Nachtclub enden und versteckte meine Bierdosen in Hand- und Jackentasche.
Doch ich lag falsch.

Nach ein paar Mal abbiegen kamen wir an einen recht versteckten Hauseingang, öffneten zwei dicke Stahltüren, und standen… in Mitten einer Party. Das ganze geschah so plötzlich, als wenn die Leute eben gerade aus dem Boden gewachsen wären. Nichts hatte von außen darauf hingedeutet, dass sich dort gut zweihundert Leute auf engstem Raum zu gutem altem Punkrock tümmeln würden. Jeder eigene Getränke dabei und Stühle bastelnd aus allem, das nur irgendwie belastbar war.
Erst dachte ich, es sei ein Privathaus. Aber mit jedem weiteren Schritt ins Innere wurde klar, dass dies nicht der Fall war. In jedem der angrenzenden Räume gab es Musikinstrumente. Der erste Raum hatte ein Klavier, eine Orgel und ein Schlagzeug. Der nächste Raum Gitarren und Bongo Trommeln. Im riesig ausgebauten Dachgeschoss ein weiteres Schlagzeug und ein gigantisches Soundsystem. Überall saßen und standen musizierende Leute, die mehr oder weniger miteinander harmonierten. Im Außenbereich spielte jemand Violine auf der Feuertreppe. Der durchdringende Geruch von Weed war überall und gab einem das Gefühl in eine fremde Welt eingetaucht zu sein. Alle Leute waren so überzeugt individuell, dass sie eigentlich schon fast gleich aussahen mit ihren Skinny Jeans und hautengen T-Shirts. Aber hier erlebte man wieder das aus meinem Pub so bekannte Freak-Phänomen: Alle hatten sich lieb. Jeder lachte, teilte, redete, musizierte mit jedem.
Das war für mich der interessanteste Ort seit Langem. Und so langsam fiel auch der Groschen, dass es sich bei dem Haus um ein Aufnahmestudio handelte. Irgendjemand „Berühmtes“ war in dieser Nacht auch dort, aber der Name war mir kein Begriff. Ein Schlagzeuger.

Ginger schlief irgendwann rücklings auf seiner Gitarre liegend ein. Man konnte schon die Vögel zwitschern hören, als wir uns zu viert ein Taxi nach Hause nahmen. Das Nachtleben in London… empfehlenswert!

Tag 482 - Lark at the park

Wisst ihr wo mein momentaner Lieblingsplatz ist? Hier: Auf dem Hügel im Greenwich Park mit einem Blick über London, der so atemberaubend ist, dass es einem direkt unwirklich vorkommt. Man sieht die O2 Arena, die dicken Schornsteine des Elektrizitätswerks, die hohen Bankengebäude von Canary Wharf, den Gherkin, bis hin zu St. Paul’s Cathedral. Am liebsten würde man die Flügel ausbreiten und losfliegen. Wenn man sich dann doch endlich von der Aussicht lösen kann, gibt es auf dem Hügel noch mehr zu sehen. Das ehemalige Royal Observatory zum Beispiel. Dort wurde der Nullmeridian festgelegt, als die Welt in Längengrade eingeteilt wurde. Dort ist jetzt eine metallene Linie, die den Meridian darstellt und von sehr vielen Touristen fotografiert wird. Von mir auch. Einmal hab ich die Sargnägel mit nach Greenwich genommen. Ich hatte gedacht, dass der großflächige Park mit dem steilen Hügel die beiden vielleicht mal so richtig auspowern würde. Aber falsch gedacht. Die nicht müde zu kriegenden Sargnägel haben ohne mit der Wimper zu zucken das volle Programm durchgezogen, das folgendermaßen aussah: Besuch im National Maritime Museum. Schiffe und Modellboote gucken, große Begeisterung. Ein Kinder-dürfen-alles-anfassen-Raum, SEHR große Begeisterung.Der Schiffsimulator mit echter Seekrank-Garantie, die Sargnägel sind restlos glücklich.Um den Hügel herum auf die andere Seite des Parks laufen und auf jeden Baum klettern der nur irgendwie bekletterbar aussieht.Im Rosengarten die zahmen Eichhörnchen mit Erdnüssen füttern. Ungesalzen. Picknick am Paddelsee mit angrenzendem Spielplatzparadies.Auf den Hügel klettern und stolz vor der Stadtkulisse posieren.Besuch im Museum der Sternwarte. In einem stockdunkeln Raum lernen, dass ein kleines Loch, ein Spiegel und Sonnenlicht genügt, um eine Echtzeitaufnahme von draußen zu machen. Die großen Teleskope bestaunen. Am Planetarium ein Eis essen und die Namen aller Planeten auswendig lernen. Noch mehr Eichhörnchen füttern.Den Hügel wie irre runter rennen und dabei fast nicht hinfallen.Nicht nach Hause wollen.Den Tag mit einem riesigen Süßkram-Eis bei Pizza Hut so richtig ausklingen lassen.Greenwich ist toll. Ich bin total begeistert und werde mit den Sargnägeln unbedingt wieder hingehen. Es ist gar nicht so leicht hier einen Platz zu finden an dem sie mal so richtig rennen können ohne gleich verloren zu gehen oder vor ein Auto zu laufen. Und ich hab den perfekten Ort gefunden um einfach mal in schöner Kulisse die Seele baumeln zu lassen. Seufz. Beim Gute-Nacht sagen hab ich (todmüde) mit den Sargnägeln (hellwach - kein Wunder nach all dem Zucker) noch einmal über den Tag gesprochen und gefragt, was denn das Beste war. Die Antwort war einstimmig: DIE EICHHÖRNCHEN! Naja, aber die sind ja auch zu süß.

Jack Jagger

Hey, ich war bei einem Konzert von Jack Black!







Oder war es doch Mick Jagger??

Band ohne Namen

Es ist mal wieder ein Update fällig, was die Band angeht.
Wir proben jede Woche ein paar Stunden. Jedoch haben wir immernoch Probleme einen Sänger zu finden. Der Letzte hat sich als Trantüte im Dauersuff herausgestellt und ist irgendwann gar nicht mehr erschienen.
Momentan hat sich Adam neben dem Bass spielen noch dem Singen angenommen. Eine Übergangslösung, die aber gerade zur Einrichtung wird. Er ist kein Sänger, ganz klar nicht. Aber er macht seine Sache verdammt gut, mit großer Leidenschaft, und jeder verzeiht ihm die Töne, die nicht ganz getroffen werden.

Unsere Playlist sieht mittlerweile so aus:

Kinks - You really got me
The Ramones - Blitzkrieg Bop
The Libertines - Don't look back into the sun
The Killers - Somebody told me
Kaiser Chiefs - Oh my god
Guns n Roses - Sweet child of mine (Ich spiele das Riff!)
Liquido - Narcotic
Spiderbait - Black Betty

Adam und ich sind vor ein paar Wochen mit dem Song der Killers im Pub aufgetreten.
Nächstes Mal spielen wir hoffentlich mal wieder mit der ganzen Band, die übrigens noch immer keinen Namen hat. Irgendwelche Vorschläge?

Und eigentlich sollte an dieser Stelle ein Video vom Auftritt eingefügt sein, aber es lässt sich gerade nicht hochladen. Hoffentlich liegt es nur an Blogger, dann hole ich das später nach.

Nachtrag: Es liegt wohl an meiner Datei.

Tag 451 - The Rolling Stone

Pünktlich zum fünften Geburtstag hat Klein Sargnagel eine neue Phase angefangen. Die Veränderung läuft immer ab wie eine Häutung: Die alte Phase ist vollständig ausgeschöpft und es gibt nicht mehr genug Platz zum entfalten. Über Nacht wird sie dann abgestreift wie schuppige Haut, und heraus schlüpft etwas völlig Neues. Die vertrocknete Phase wird achtlos unter das Bett gekickt zu den anderen. Klein Sargnagel ist kein Nervzwerg mehr. Er ist ein Terrorgnom und lässt keinen Ärger aus. Hier eine Übersicht über seine aktuellen Verbrechen: - Haare selbst mit Kinderschere geschnitten - Lippen braun angemalt und im ganzen Haus die Wände geküsst - Holzklettergeräte in der Schule abgeleckt und Magen daran verdorben - In der Schule ins Waschbecken gepinkelt - Das F-Wort benutzt - Ein Schokoladeneis unter seinem Kopfkissen versteckt Und gestern hat die Schule angerufen, der Kleine Sargnagel solle bitte umgehend abgeholt werden, da ein Stein in seinem Gehörgang stecken würde. Tatsächlich. Ein kleiner Kieselstein war in seinem Ohr gerade noch so zu erkennen. Auf die Nachfrage, warum er das denn getan habe, kam die sehr selbstsichere Antwort: „Der Stein ist in mein Ohr gerollt!“ Wie auch immer, der Rolling Stone fühlte sich ziemlich wohl an seinem Platz. Ohne ärztliches Werkzeug war nichts zu machen. Die Sargnägel, Mummy und ich fuhren zur Notaufnahme ins nächste Krankenhaus und verbrachten eine unendlich lange Wartezeit, bis sich endlich eine Ärztin dem Sargnagelstein annehmen konnte. „Kein Problem!“ sagte sie, „den saugen wir raus!“ Während sie den „Ohrenstaubsauger“ fertig machte, fragte sie Klein Sargnagel, wie es passiert sei. Zerknirscht gab er zu, er hätte den Stein ins Ohr gesteckt und beim wieder herauspulen sei er immer tiefer hineingerutscht… etwa so… und bevor jemand etwas dagegen tun konnte, gab er dem Fremdkörper mit seinem kleinen dicken Zeigefinger den finalen Gnadenstoß. Der Stein war endgültig im Ohr verschwunden. Mummy sank auf ihrem Stuhl zusammen, als die Ärztin resigniert mit den Schultern zuckte. Es fielen Worte wie „Operation“ und „Narkose“ und eine Überweisung für den nächsten Morgen in ein anderes Krankenhaus mit Spezialisten. „Ich will dann aber auch Schulfrei!“ rief Groß Sargnagel sofort empört. Es ließ Klein Sargnagel recht kalt, was da in seinem Ohr so vor sich ging. Ich bin mir nicht sicher, ob er überhaupt den Ernst der Lage verstanden hatte. Gutgelaunt wie schon lange nicht mehr hüpfte er am nächsten Tag ins Auto. Er durfte mit Mummy und mir ausgehen, während die hassgeliebte Schwester neidschluchzergeplagt die Schule über sich ergehen lassen musste. Mehr Zufriedenheit gibt es für einen frischgebackenen Terrorgnom kaum. Knappe 50 Kilometer über die Autobahn bis zum Krankenhaus, und der Sargnagel war immer noch die Ruhe selbst. Weiter gefühlte 50 Laufkilometer haben wir auf dem Weg zur Kinderstation zurückgelegt. Ich hab ständig nach Unterschieden zu deutschen Krankenhäusern gesucht, aber nicht viele gefunden: - Es gibt auf dem Parkplatz Rollstühle, die man mit einer Einkaufsmünze von der Kette lösen und verwenden kann - Die Schwestern und Pfleger tragen blaue Uniformen - Die Ärzte tragen aus Hygienegründen keine Kittel Im Wartezimmer der Pinguinstation gab es Mary Poppins im Fernsehen. Warum wird so was eigentlich nicht im Erwachsenen-Wartebereich eingeführt? Wir sahen auch gut die Hälfte des Films, als uns endlich der Arzt ins Behandlungszimmer holte. Ich kenne ein paar Leute, die für den NHS (National Health Service) arbeiten, und alle hassen es. Harte Arbeitszeiten, Unterbezahlung, Burn-out, Arbeit die krank macht. Und dieser Doktor war ganz bestimmt einer der Betroffenen. Er war nicht viel älter als ich, aber schlurfte mit seinen tiefen Augenringen wie ein alter Mann. Kein Hallo, keine Vorstellung, nur knapp gemurmelte Anweisungen wie Klein Sargnagel positioniert werden sollte. Mensch, der Typ war vielleicht fertig. Der Stein war schnell gefunden, aber es sah nicht gut aus. „Ich versuche ihn mit einem Haken zu holen. Das ist extrem schmerzhaft. Wenn es beim ersten Mal nicht klappt, dann Operation.“ Ich glaube alle im Raum hielten die Luft an, als der Doktor mit etwas zittrigen Fingern nach dem Problemstein stocherte. Nur der Kleine Sargnagel nicht. Der entließ seine Luft durch die Stimmbänder nach draußen. Ich glaube von Mary Poppins war im Wartezimmer für kurze Zeit nichts mehr zu hören. Und nach zwei endlosen Minuten kam er zum Vorschein… der kleine runde Kieselstein, der so viel Ärger verursacht hat. Ich hoffe, Klein Sargnagel hat diese Lektion gelernt. Er war zwar sofort nach der Behandlung wieder genau so cool wie vorher, aber hat seinen Stein doch ein wenig nachdenklich betrachtet. Ins Ohr wird bestimmt nichts mehr gesteckt. Aber der Terrorgnom hat sicher schon neue Ideen…

London by car

Am Wochenende war ich auf Tour in und um London... im Auto. Zur Hauptgeschäftszeit nicht ganz so zu empfehlen, aber es gibt mal so eine ganz andere Perspektive auf diese vielfältige Metropole. Ich hab wie Rainman wild aus dem Fenster fotografiert. Das ist dabei herausgekommen:

Norbury


O2 Arena


Greenwich


Picadilly Circus


Islington



Angel


St Pancras



Hackney



Canary Wharf


Stratford


Kidbrooke


Westminster


Chelsea


Carshalton

Harry Potter und der Halbblutknoten

Ich habs schon wieder getan.
Dieses Mal ging es zwei Tage angeln in den Monk Lakes in der Nähe von Maidstone, Kent.
Und anstatt mich nur lesend in der Sonne zu aalen hab ich dieses Mal auch richtig mitgemacht und meine "eigene" Angel mehr oder weniger professionell ins Wasser schnalzen lassen. Gelernt habe ich, dass man den Haken mit einem "five turn half blood knot" an der Leine befestigt. Und auch, dass es Fische gibt, die auf Dosenfleisch abfahren. Und auch, dass diese Fischart auf Englisch ganz elegant "tench" heißt, aber im Deutschen sehr seltsam "Schlei" genannt wird. Nie gehört. Echt nicht.

Hier, der letzte Schlei:


Karpfen hingegen mögen Boilies als Köder. Das sind bunte Kugeln, die sie bequem einsaugen können. Die gibts im Angelladen in allen möglichen Geschmacksrichtungen: Ananas, Tutti Frutti, Erdwurm, Kiwi, Banane.

Meine beiden Kampfkarpfen mochten ganz besonders Tigernüsse.



Oh mein Gott, es ist also wirklich passiert. Ich gehe fischen und habe Spaß daran. Fortsetzung folgt bestimmt. Nächstes Mal will ich einen zwanzig-Kilo-Wels. Woohoo.