Der Fuchs geht um

Irgendwo sind sie ja doch ganz niedlich. Diese beiden Einbrecher hätte ich noch ewig aus dem Fenster beobachten können

Na, schmelzen die Herzen schon?

Stadfüchse. Sie sind überall. Leben aus der Mülltonne und was sie sonst noch so alles finden. Man sollte schon gelernt haben, dass man den Müll lieber erst am Tag der Müllabholung vor die Tür bringt, und nicht in der Nacht davor. Zumindest, wenn man keinen Deckel für die Tonne hat. Und wenn das doch jemand vergisst, dann sieht es am Morgen aus, als hätte in der Nacht zuvor ein Straßenfest stattgefunden. Alles zerkaut und in einem hundert Meter Radius verstreut. In der Sargnagelfamilie bin ich oft früh morgens mit Gummihandschuhen bewaffnet in der Einfahrt herumgelaufen und habe den abtrünnigen Müll wieder eingesammelt. Milchcontainer. Verpackungen. Windeln. Alles mit spitzen Zahnabdrücken versehen und penibel eingenebelt mit den fuchseigenen Markierdrüsen. Fuchspinkel stinkt!

Sie tun mir ja leid, die Spitzohren. Weil irgendwann einmal ihr natürlicher Lebensraum zerstört wurde, müssen sie sich jetzt in der Menschenwelt zurechtfinden. Wenigstens ist die Fuchsjagd nicht mehr erlaubt.

Scheu sind sie kaum noch. Schon oft bin ich so nahe an Füchse herangekommen, dass es ich war, die freiwillig die Straßenseite gewechselt hat. Die Fluffels auf den Fotos oben sehen ja noch sehr jung und kuschelig aus, aber so ein richtig ausgewachsener Fuchs kann einem doch ein wenig unheimlich werden.

Der hier hat mich vor der Haustür erwartet und mich angesehen, als wäre ich ein Braten auf zwei Beinen. Ist nicht einen Schritt zurückgewichen, als ich mit einem mulmigen Gefühl über den Kiesweg gelaufen bin. Mir sind sie manchmal nicht so geheuer. Die Nonna vom Gawjus war eine Fuchs-Fütterin.  Jeden Tag hat sie Essensreste und Küchenabfälle in den Garten getragen. "Für die little darlings". In diesem Garten gab es Dank ihr die gesündesten und fettesten Füchse des ganzen Viertels. Sie waren riesig. Manchmal haben sie sich an der Terassentür aufgestellt und mit ihren gelben, Licht reflektierenden Augen ins Haus gestarrt wie Zombies.

Es gibt keine richtigen Fuchsattacken, aber scheinbar doch ein paar Vorfälle. Wie der Fuchs, der in ein Kinderzimmer eindrang und das dort schlafende Baby ins Gesicht biss. Oder der Fuchs, der in das Zelt des am Strand schlafenden Anglers kroch und ihn ins Gesicht biss. Oder vor zwei Jahren hat ein Fuchs eine Babyleiche auf dem Battersea New Cemetery ausgegraben und aufgefressen. Na lecker. Vielleicht sollte man ja doch lieber das Füttern mit Küchenresten unterstützen.

Der Spar-Markt

"Lass lieber alle Türen verriegelt", mahnt der Gawjus noch, bevor er mit seiner Werkzeugtasche um die Ecke verschwindet. Ich drücke einen Knopf und alle Türen des Vans verriegeln automatisch. Durch den Spalt im Fenster dringt kühle Seeluft, und ich lehne mich im Beifahrersitz zurück. Ein seltsamer Ort ist das hier, nahe der Küste. Wie eine Geisterstadt. Alle Gebäude, die ich von meinem Platz aus erspähen kann, sind heruntergekommen und bei näherer Betrachtung geradezu zerstört. Ganze Wohnblöcke stehen leer. Scheiben sind eingeschlagen, Dächer beschädigt. Die Straßen wie leergefegt.

Und inmitten dieses Elends, neben dem, was mal ein Fish & Chips Shop gewesen war, da gibt es einen kleinen SPAR. Wie eine Oase in der Wüste. Wie ein Rettungsboot auf dem sinkenden Schiff. Wie das berühmte Licht am Horizont. Denn wie ich schnell herausfinde, leben hier in dieser gottverlassenen Gegend tatsächlich noch Menschen.

 

Vier Mädels schlendern vorbei. Ich schätze sie auf 13, 14 Jahre. Sie tragen blasspinke Fleece-Jogginganzüge und dicke Stoffstiefel. Die geöffneten Jacken geben Sicht auf ihre grellen Tops. Bauchfrei. Die Bäuche sehen noch richtig kindlich aus. Ihre Frisuren sind zu Vogelnestern gewickelt und irgendwie mitten auf dem Kopf befestigt. Eine schiebt den obligatorischen Kinderwagen. Darin sitzt ein kleiner Junge, gerade im Lauf-Alter mit blonden Haaren und wässrig blauen Augen. Er sabbert und sieht erstaunt aus. Als wenn er sich darüber wundern würde, wie er nur in dieser seltsamen Welt landen konnte. In seiner kleinen dicken Faust hält er ein Handy, aus dem laute Rapmusik schallt. 

Die Mädels verschwinden im Spar.

Zwei Jungs auf Skateboards nähern sich. Sie scheinen im selben Alter wie die Mädchen zu sein. Einer trägt einen Fußball unter dem Arm. Beim Spar angekommen, springen sie von ihren Boards und fangen an den Ball gegen Lous Fishbar zu kicken. Der Aufprall des Balls auf dem Blech schallt durch den Nachmittag. 

Eine Verkäuferin kommt aus dem Spar-Markt gelaufen. "Stop it Ryan!" brüllt sie. Ihre dunklen Haare sind strähnig, und sie hustet krächzend. 

"Shut up, Mum!" meint Ryan nur, und kickt weiter den Ball gegen das Blech. Sein Kumpel lacht. Die Mutter zündet sich eine Zigarette an und lehnt sich erschöft gegen die Hauswand.

Die Mädels sind auch wieder aufgetaucht. Das Kind hat jetzt eine Tüte Kartoffelchips und stopft mit jedem Chip gleich die ganze Faust in den Mund. Die Mädels nehmen Kurs auf die Jungen. Wiegen ihre nicht vorhandenen Hüften hin und her, und wackeln mit den Köpfen.

Ryan kickt den Ball gegen den Kinderwagen. Der kleine Junge kaut ungerührt seine Chips. Seine Teenie-Mutter brüllt eine Obszönität. Ryan lacht. 

Die Verkäuferin lässt ihre Zigarette auf den Boden fallen, wischt ihre Hände am T-Shirt mit Spar-Aufdruck ab und geht hustend wieder in den Laden. Die Mädels verschwinden.

Ein altes Mütterchen steuert auf den Supermarkt zu. Ihr Rücken ist gekrümmt, die Knochen zerfressen, wahrscheinlich Osteoporose. Sie läuft langsam und trägt einen für die Jahreszeit viel zu warmen Mantel. Immer wieder bleibt sie stehen um zu verschnaufen, und stellt ihre Augen auf die Umgebung scharf.

Ryan kickt den Ball gegen die alte Frau. Er trifft ihren Arm. Als ihr die Einkaufstasche entgleitet, ertönt ein lautes "Oi!!! You!!!" von der anderen Straßenseite. Ein Skinhead kommt angelaufen. Er ist fast so breit wie hoch, sein Oberkörper von jahrelangem Gewichtheben aufgepumpt. Seine tattowierten Arme stehen durch die dicken Bizepse vom Körper ab und machen eine rudernde Bewegung, als er sich schwerfällig nähert. Unter seinem rechten Auge ist eine Träne eintattowiert. Auf seinem Hals eine Schwalbe.

"Fuck!" rufen Ryan und sein Kumpel und springen auf ihre Skateboards. Doch dann erinnern sie sich an den Ball. Ryan läuft noch einmal zurück, krallt sich den Fußball, der nicht weit von der alten Frau entfernt liegt, und schon will er wieder auf das Board springen. Doch der Skinhead hat den Jungen erreicht und packt ihn am Kragen seines T-Shirts. Er zieht ihn gefährlich nahe an sein rundes, gerötetes Gesicht und spricht mit leiser und warnender Stimme. Das Wort "Respekt" kommt darin vor. Ryan zieht eine Grimasse und nickt. Als der Skinhead los lässt, dreht sich Ryan zu der alten Frau und entschuldigt sich flappsig. Sie sieht aus, als würde sie gleich anfangen zu weinen. Ryan trollt sich. Der Skinhead hebt die Stofftasche auf. "Sorry darling" sagt er, und hakt sich bei dem Mütterchen unter. Zusammen laufen sie zum Sparmarkt. In ihrer Geschwindigkeit. Er muss sich bücken, weil sie so klein ist. Als sie am Van vorbeilaufen, sehe ich die Tattoos auf seinem Arm. Fünf Namen stehen untereinander. Einer davon ist Ryan.

Der Gawjus wirft seine Werkzeugtasche in den Laderaum. Wir fahren und lassen die Geisterstadt und den Sparmarkt zurück. Ich frage mich, wie Ryans Zukunft aussieht. 

Pommes

Also ich weiß nicht, aber irgendwie sieht diese zugedröhnte Chipstüte ein wenig verstörend aus. Wer designt so etwas? Und warum?

Pot Noodles und Novembersonne

"Hurraaaa!", schreit meine Abenteuerlust. "Oh Gottogott, bitte nicht!", flüstert mein Schweinehund und möchte am liebsten in eine Decke verkrochen unter den Heizkörper kriechen. Gemischte Gefühle. Warum? Weil der geehrte Herr Gawjus einen Angeltrip ans Meer inklusive campen am Strand vorschlägt. Im November. Die spinnen, die Angler.

Die Abenteuerlust gewinnt. Obwohl der Schweinehund während der Fahrt immer wieder mahnend an meinem Ärmel zupft. Es ist kalt und dunkel, und dicker Nebel liegt auf der Autobahn. Ich habe das Gefühl, dass ich diesen Ausflug bereuen werde.

Der Gawjus redet unterbrochen. Er leidet am "Fishing-Fever". Vor jedem Angeltrip gerät er so dermaßen aus dem Häuschen, dass kaum eine Unterhaltung möglich ist, bei der es nicht um Auswerftechnik, Fischarten, Köder und irgendwelchen technischen Kurbeldetails geht. Ich nicke artig und murmle von Zeit zu Zeit zustimmend. Ich brauche gar nicht zu versuchen, mit einem anderen Thema anzukommen. Es würde gnadenlos am Fever abprallen.

Gegen zehn Uhr abends erreichen wir Dungeness - eine kleine Landzunge, die in den English Channel hineinragt, als wenn ein Sandhaufen vor vielen Jahren mal versucht hätte, sich in Richtung Frankreich auszudehnen. Es gibt nicht viel zu sehen dort: Ein stillgelegtes Atomkraftwerk, ein paar wenige Wohnhäuser an der einzigen Straße, viele Fischerboote und zwei Leuchttürme. Englische Nichtsigkeit. Wunderbare Abgeschnittenheit und Ruhe.

Ich atme noch einmal tief durch, bevor ich die Autotür öffne. Das große Frieren kann losgehen. Aber zu meiner Überraschung scheint es in Dungeness milder zu sein, als in London. Außerdem ist totale Windstille, was temperaturmäßig einen bedeutenden Unterschied macht.

Wir schultern unsere Tonnen an Gepäck und stapfen durch den Kies noch ungefähr zehn Minuten zum Ufer. Kiesstrand ist sehr anstrengend. Ich fange in meinen Thermoklamotten an zu schwitzen.

Während der Gawjus seine Angeln zusammenbastelt, baue ich das Zelt auf. Ich finde es immernoch faszinierend, dass nur mit drei Stangen und ein wenig Plane wenig später ein perfektest Iglu-Zelt vor mir steht. Zelthersteller sind genial.
Ich richte mich häuslich ein. Erst eine Picknick-Decke mit Plastikunterlage, darauf die Schlafsäcke. Ich deponiere Wasserflaschen und Kekse griffbereit und staple noch ein paar Extraklamotten in einer Ecke, die ich bestimmt später noch drüberziehen muss. Fertig. Eingezogen.

Mittlerweile hat der Gawjus die erste Angel ausgeworfen. An der Spitze hängt ein kleiner Leuchtstab, damit man im Dunkeln sehen kann, ob etwas angebissen hat. Wir setzen uns mit einer Dose Cider in den Zelteingang und sehen nach oben auf die Angelspitze. Alle Lampen sind ausgeschaltet und fernab von jeglicher Lichtverschmutzung fällt uns plötzlich der Sternenhimmel auf. Der Nebel hat sich verzogen und Millionen von Sterne blinken auf uns herab. So einen Himmel habe ich zum letzten Mal in Island gesehen. Wunderschön. Wie auf Kommando sehen wir Sternschnuppen. Eine nach der anderen. Wie unüblich für November. Wir staunen.

Nach Mitternacht ist es bedeutend kälter. Ich ziehe noch eine Jacke drüber und ein extra Paar Socken. Wickle mich in meinen Schlafsack und lese mit Taschenlampe in meinem Buch. Richtig gemütlich. Die Trauben-Nuss-Schokolade leistet mir Gesellschaft, obwohl sie so kalt ist, dass ich kaum etwas abbrechen kann.

Weitere zwei Stunden vergehen. Zeit für heißes Wasser. Sofort als ich den Kocher anzünde, scheint es wärmer zu werden. Wahrscheinlich ist es der Anblick der Flamme, der einem ein wärmendes Gefühl vermittelt. 

Wir essen Pot Noodles. Mit heißem Wasser auffüllen, und schon hat man eine kräftige Nudelsuppe. Am Ende noch die Brühe aus dem Plastikbecher trinken und es wärmt bis in die Zehen.

Ich fülle noch eine Wärmflasche mit heißem Wasser und wickle mich damit wieder in meinen Schlafsack. Zwei Sternschnuppen später schlafe ich ein.
Immer wieder wache ich auf, zumeist weil der Gawjus sich über Fisch freut. Gegen fünf Uhr weckt mich Kälte und Feuchtigkeit. Ich habe auf früheren Angeltrips gelernt, dass die Stunde vor Sonnenaufgang immer am kältesten ist. Feuchte Luft versucht durch jede Faser der Kleidung an die Haut zu gelangen. Die Wärmflasche leistet grandiose Arbeit in Kälteabwehr.

Als ich das nächste Mal wach werde, geht die Sonne auf. Es ist Flut und die ruhige See ist nahe an unser Zelt geklettert. Noch immer ist es windstill.

Auf dem Wasser tanzen Nebelschwaden in der Morgensonne.

 Fähren und Frachtschiffe sind schon von Dover nach Calais unterwegs

Seltsame Dinge tauchen am Horizont auf und verschwinden wieder, wie Fata Morganas.

 Die Möwen sind aufgewacht und fliegen die erste Runde auf der Suche nach ihrem Frühstück. 

Neben uns wird ein Fischkutter ausgeparkt und ins Meer geschoben.

Ich döse wieder ein, und als ich das nächste Mal aufwache fühle ich mich warm und ausgeruht. Die Sonne hat sich wohl in der Jahreszeit geirrt und brutzelt munter auf mein Gesicht.

Ich kann nicht glauben, wie blau der Himmel ist. Ich muss zwei Jacken und meine Thermo-Hose ausziehen, so warm ist es. Ich ziehe meinen Schlafsack ins Freie, lege mich darauf und döse in der Sonne. Wie im Urlaub. 

 Der Gawjus fängt Abendessen. Mein Gesicht glüht. Ein Sonnentag im November.

The Shard

Kürzlich hatte ich mal erwähnt, dass in London jetzt das höchste Gebäude Europas erbaut wurde. Erst im Februar 2013 für die Öffentlichkeit zugänglich, aber hier kann man schonmal einen Eindruck der Aussicht im 360 Grad Winkel bekommen. Da kann das London Eye einpacken. Beeindruckend, echt jetzt!

Ein Klavier, ein Klavier!

Neulich stehe ich so am Bahnhof herum und denke: Da spielt jemand Klavier. Beethoven.

Ich hatte noch ein paar Minuten bis zur Ankunft des Zuges übrig, also lief ich einfach den Klängen der Mondscheinsonate nach, und dann sah ich das hier:

Diese Bahnhofsunterführungen sind die ungemütlichsten, kältesten und lieblosesten Orte der Welt, aber trotzdem stand da ein quietschbuntes Klavier. Und erst dachte ich, der Typ sammelt Spenden, aber dann wurde mir klar, dass das nur ein Passant war, der da ganz fantastisch vor sich hinspielte.
Das Klavier gehört zum Projekt der Street-Pianos und es gibt fünfzig davon in London und Umgebung (Und 600 davon weltweit). Dies ist die Webseite dazu, auf der man Fotos und Videos hochladen kann. Finde ich wirklich eine schöne Sache.

Jedes Mal wenn ich an diesem Bahnhof bin, juckt es mich in den Fingern. Aber dann trau ich mich doch nicht. Naja, vielleicht erst mal wieder meine Klassik Stücke auffrischen. Mit dem Flohwalzer mag ich da doch nicht antanzen.

Remembrance Day

Juliane hat in den Kommentaren gefragt, wofür die rote Blüte steht, die ich und viele anderen Inselbewohner momentan an Jacke, Kleid oder sonstiger Klamotte befestigt tragen.

Die rote Blume wird Poppy genannt und jedes Jahr anlässlich des Volkstrauertages am 11. November zu Gedenken der im Krieg gefallenen Soldaten getragen.

Erst sieht man gegen Ende Oktober vereinzelte Poppies auf der Straße, aber ab dem ersten November geht es erst richtig los. Vor allem für Personen von öffentlichem Interesse ist es gut, Poppy zu zeigen. Deswegen sieht man plötzlich im Fernsehen die ganzen Nachrichtensprecher, Politiker, Schauspieler und Sänger alle mit ihrer roten Papierblüte. Seht her, ich gedenke. Und ich spende. Das ist auch der Grund, warum ich eine bei den Pride of Britain Awards getragen habe. Obwohl ich natürlich keine Person des öffentlichen Interesses bin, aber die Poppies wurden vor der Veranstaltung ausgeteilt und es wurde einem nahegelegt, die Blüte doch bitte anzustecken. Seht her, wir gedenken!

Als Normalsterblicher kriegt man die kleinen Papierblumen gegen eine Spende bei diesen hübsch angezogenen Herren, die in der ganzen Stadt verteilt einladend mit ihren Spendeneimern klappern:

Die lächeln auch noch freundlich, wenn man ganz scheinheilig fragt "gibt es die auch in anderen Farben?"

Am 11. November dann - bis dahin hat man schon einige Poppies durch, denn durch das ganze an der Kleidung herumgetrage lösen sich die Papierdinger gerne mal in ihre Bestandteile auf - ist Remembrance Day. Um 11 Uhr werden zwei Schweigeminuten eingelegt und an Kriegerdenkmälern ganze Kränze aus Poppies niedergelegt. Ist es nicht ein wenig ironisch, dass in manchen Teilen von Deutschland genau dann der Karneval losgeht, wenn England die Schweigeminute einlegt, und ganze Bürogebäude in Jubel ausbrechen und mit Tröten und Luftschlangen wedeln? Auch schon erlebt. Okay, wegen der Stunde Zeitverschiebung treffen die beiden Gegensätze dann doch nicht zum selben Zeitpunkt ein. Aber der Gawjus war doch ein wenig erstaunt, als er mich gefragt hat, ob denn eigentlich in Deutschland am 11.11. um 11 Uhr auch geschwiegen wird.

Martinstag ist am 11. November ja auch noch. Kennt man das überhaupt noch heutzutage?

Naja, jedenfalls, immer wenn es einen schönen und augenscheinlich harmlosen Brauch gibt - ich rede jetzt wieder von den Poppies - da sind natürlich die Kritiker und Spielverderber nicht weit. Die Nordiren wollen keine Poppies wegen dem Nord-Irland Konflikt. Die Schotten - oder wohl besser die Green Brigade (Fans vom Fußballclub Celtic) - finden die Poppies zu scheinheilig, weil die Britische Armee ihrer Meinung nach keine Helden sind, sondern kaltblütige Zivilistenkiller, dann kommen auch noch die Chinesen an, und sagen die roten Mohnblüten seien eine Anspielung auf die Opium-Kriege, die vor keine Ahnung wieviel Hundertfünfzig Jahren, ewig lange vor dem ersten Weltkrieg, stattgefunden haben... und zu guter letzt fühlen sich jetzt auch noch die Muslime angepisst und versuchen die Schweigeminute mit Protestschreien zu verderben.

Menschenskinder gehts noch? Wie im Kindergarten. Ein bißchen rotes Papier und solch eine große Wirkung.